Alias La Bullo

En el ardor, y sus convenientes explicaciones

2011-11-21T19:25:00.001-08:00

Para quien crea que el ardor nace del calor, le explico, no. El ardor yace en un recóndito lugar del corazón. Cuando uno se queda con uno mismo, ese ente que luego solemos soslayar por la vorágine del diario, es cuando uno alcanza a ver por una rendija mental que hay algo ahí en prístina llamita. Mi preferido lugar para estar conmigo misma: esta cabina. Aquí, preparo textos de responsabilidad, me apura no decir pendejadas al aire, quiero ser lo más responsable posible, hasta donde me da el entendimiento, y si en algo me siento coja, ni reparo en el punto, o al aire y con toda honestidad digo, neófita en miras a superarse. Aquí, en esta cabina, entre estos diálogos conmigo y con lo que aprendo y vendo... me percaté de que había cerrado una ventana en mi corazón, y que había dejado atrás la posibilidad de un horizonte. Se me ocurrió abrirla, y la pequeña flama, ha incendiado todo desde entonces. Si alguien cree que fue un viejo o nuevo amor, no. El ardor viene en un kit personal, uno elige sus navajas, su jabón, su zacate, su cepillo y sus demás enseres que encienden las ganas de limpiar el corazón sacando todo lo viejo e inservible, todo lo que pesa y mata. Voy, pues, con toda la paquetería al ardor que me compromete con mi mundo, el de acá adentro.

De regreso, y con mambo.

2011-09-14T10:08:00.000-07:00

Regresar a este espacio en la red me ha llevado a una reflexión de actividad. Estoy en todo, y termino por no estar en ningún lado como se debe. He hecho limpias. Primero, saber qué es lo que es imprescindible para quien suscribe: una extensa morada. Todo cuanto me importa, y esto no está a la venta. Hay que nogociar, sí, pero sólo conmigo y mis consiguientes. Ganarse el pan, con la dignidad que amerita decir más de una vez "no gracias"; llegar a casa, con el cansancio que deja el haber hecho el 100%; revisar continuamente si lo que estoy haciendo entre la vorágine de las prisas y de lo urgente es todavía lo que queremos hacer; comprometerse, con la cabeza empeñada, con el corazón libre y todos los huevos. Aquí estoy me digo, a salvo aún, con el timón a punto de girar, y sin temer a perderlo todo, al fin de este cabo, ¿qué es todo? Me tengo a Mimisma que sabe cómo trabajar, y luego de que esto pase, seguir ganando en pan, que al fin y cuando éste se gana haciendo lo que se ama, siempre alcanzan los centavos y los peces se multiplican en un arte de amor y no de magia. Aquí estoy de vuelta, a escribir con el diario, con mi día a día.

En casa: todos crecen, yo también, he mudado de talla tanto como mi nieto, mi hija y nuera embarazadas... adiós al edredón blanco, bienvenidas las comidas de mesas largas o en tandas.

Entre las sábanas

2010-12-07T21:51:00.000-08:00

Entre las sábanas nacen los poemas más requeridos.

Entre las sábanas mueren las consiguientes más feroces.

Entre las sábanas... se desea sin nombre y sin fecha.

Entre las sábanas, la descarnada realidad adquiere sombras para asir la luz de la vela.

"Entre las sábanas te veas", mi nuevo poemario.

Lázaro, levántate y anda

2010-10-26T15:14:00.000-07:00

Hay quien muere en vida, hay quien está más vivo muerto que vivo.

Pero a peso muerto no hay que verle el pero, si no el cómo.

Y el me la paso por el arco del triunfo, puede estar a un paso de pasar por el otro arco...

el del altar de muertos.

Nada de que portándote bien llegarás al cielo, el cielo y el infierno aquí y ahora.

En el más allá, están muchos de los viven con nosotros, son pérdida a medias, nos quedamos con mucho, y ahí fue su portarse bien.

Me duele en el alma que allá en el otro mundo, la sociedad de poetas muertos esté cada vez más enriquecida, y nosotros en este mundo, con las palabras que les dio el tiempo y la vida para dar.

Agradezco en vida, este andar de penas y de alegrías, mis amigos, mi parentela, mi suerte mala, buena y ambigua, mis canas y mis ganas de seguir.

El altar de muertos, cada vez más surtido, amores de todo tipo, porque ¿cómo no poner en éste a Saramago o a Monsivais, a las muertas de Juárez o a mi madre?, no hay modo, los muertos, son un peso en nuestra alma, y ni ponerle el pero, verle cómo hacerle para poder con todo, con los vivos que se pasan de vivos, con los muertos que son nuestros por cariño adquirido o por cariño consanguíneo, no hay que dejar a nadie fuera de nuestro piensos.

Se van acumulando las fotos guindadas de la pared de los muertos, todos aquí, tres metros bajo tierra y presentes más que vivos que con los que uno suele almorzar.

¿Te sientes morir?, levántate y anda, que hay mucho por hacer, muchos a quien amar, mucho que esperar y más que arreglar, si no te toca, no hay porqué detener el curso, anda y haz lo tuyo. Y te lo digo Juan para que me oigas Bullo. Estoy cansada. Y me duelen mis muertos más en este mes que huele a flores y mirra, y son ellos quienes me levantan de mi letargo y me recuerdan que murieron para que yo comprobara que sigo viva. Vivita y coleando.

Bajo el trastorno de vivir

2010-08-31T15:25:00.000-07:00

Buscando la media, la hallaron. Intentando hacer equilibrio, dejaron los malabares. Por el acecho de las preocupaciones, aprendieron a no pelear. No pelando, se instalaron en la comodidad. Atención: vivir puede convertirse en todo un trastorno, definitivamente, sobre todo, si dicha actividad, poco sana, según afirman algunos, se convierte en un riesgo para el confort hallado de cierta manera y no sin trucos. La acción de vivir, implica más de una molestia al día, la pasión que conlleva el acecho del anhelo puede ser una verdadera monserga, acaso valedora, piedra en el zapato, sin triquiñuelas, sin maquillaje, honestamente, un embrollo. Los detalles que surgen de la puesta de atención, como una puesta en escena, dramáticos, multicolores, avasallantes, o nimios pero cada pormenor, vale, importa, se siente y hace sentido con el hecho de estar en acción en el acto de vivir. Un corazón sometido al temor, recuerda su fragilidad. Un corazón que se agita ante un ser adorable, se sabe vulnerable. Un corazón que late en sincronía con el mundo que le rodea, se sabe latente, vivo. Desvanecerse ante una mala noticia, envanecerse ante una buena nota, desmayar por una sonrisa, aborrecer por un desdén, son síntomas todos que pueden preocupar al portador, son pruebas irrefutables de supervivencia. Sobrevivir los sinsabores que implica ir por la vida viviendo, no es asunto menor. Tantos muertos en vida que nos rodean, y los miramos al frente de la ventanilla cuatro, enviándonos a la ventanilla veinte, ventanillas casi todas inertes, pasivos testigos de nuestra consternación, muertos en vida que confunden el valor real de ese riesgo que es vivir. Y a jugar que la vida es lúdica, lúbrica, idílica, al fin un sueño al despertar. Y jugamos ante el vórtice de las lenguas, resanamos las heridas entre el intento de congelación y la llama que no se aplaca, y nos rendimos a ratos como una confirmación del nuevo deseo, desgarramos las sábanas, nos damos toditos y tomamos el riesgo de un sorbo, a la hidalgo, y pensamos tanto, como no pensamos cuando entramos a una nueva era, y vivimos tantas eras como sea necesario para seguir en esa acción de vivir. Y tanto se ha dicho de esa vida maraca, como inefable es mentarla cuando se cree haber perdido todo. El todo por el todo. Todos ponen. Todos pierden. Todos ganan. Y la vida de cada cual, como huella digital, tan distintas y tan cercanas. Y en un tris, todo se acomoda y hasta creemos haber encontrado la piedra filosofal, la felicidad, el grito original, el amor verdadero, el amigo mejor, el hijo ideal, el trabajo idóneo, el jefe justo, la mano que ayuda, la fuente de la juventud; y al siguiente instante, todo se vuelve a desacomodar en su perfecta naturaleza, para ir pos de un corazón, para seguir buscando, para continuar en el encuentro de la miríada de probabilidades que oferta el hecho contundente de estar vivo y actuar en consecuencia, viviendo, latiendo, vibrando, llorando, rabiando mujeradentro@yahoo.com.mx , vivita y coleando.

Brutal

2010-07-15T12:44:00.000-07:00

Brutal la enzima que me anima

Elimina el repique de la herida

El dolor pende de un tendedero

Y me recuerdo

Tenerme en mente

No olvidarme

Asistirme, es redimirme

nunca rendirme

Atroz la hendidura

Volcadura que hiende

Al fin dolor

Al fin herida

Asaz designio que evade la grieta

A toda costa busca el solaz

Rapaz memoria que aprieta

Para llevarme una y otra vez

A ese inolvidable

Brutal es la enzima que me hostiga

No cesa, no arredra, no doblega

A la alegría me ha de llevar

… a pesar de la herida,

Por pesar de la herida

Pesando la herida brutalmente

Entrarle o no entrarle

2010-07-04T11:25:00.000-07:00

En la era de la modernidad a toda prisa, le entramos a todo con un por qué no en la boca, y así los jóvenes, sin sospechar las consecuencias (ni hacerse cargo de éstas), le entran al banco de pruebas de novios, besan hartas bocas, se enlazan con todo par de piernas que se preste al juego y a veces, también prueban pasar los umbrales de infiernos aún más terroríficos cuando se encienden un churro o se meten un éxtasis sublingual. Pero cuando se enfrentan a la propuesta de exploración en la que de alguna manera hay que comprometerse, el giro se torna hacia otro terreno en el que quiero hoy reparar. El voto. Derecho y obligación. El voto, personal, anónimo, confidencial. ¿Entrarle o no entrarle?, he ahí el detalle. Todos nos quejamos de lo que nos acontece como individuos, como sociedad, nuestra queja la levantamos generalmente de la puerta de casa para adentro, mareamos a nuestra parentela y amigos con la retahíla de lamentaciones, pocos salen a las calles o se dirigen a las instituciones correspondientes a levantar su queja de manera formal o pública, somos como los borrachos de buró, únicos testigos de nuestro lamento: nuestro corazón partido y enojado, la esposa, los hijos y los cuates. El voto es una oportunidad de alzar la voz, un chance de decidir, un lamento que canta un nombre que debe representar la esperanza si no nuestra, sí de muchos. La obligación que también es un derecho es una entrada confusa pero ancha, una entrada para todos, en la que uno por uno, hay pa’ todos. Si hacemos una fiesta, y con ella una lista de invitados, un presupuesto que signifique que nadie se quede sin beber y comer, es lamentable que no llegue la mitad, y viceversa, que se nos llene de gorrones que nos desequilibren el plan trazado para divertimento de todos. El árbitro de esta contienda electoral cree que llegarán el 60% de los invitados a participar, y yo creo que habría que desafiarles con una actitud insospechada, que los forzara a tener mucho más prevención (en todo), habría que darles una sorpresita y aludir a la rola de Chava Flores y a ese fenómeno tan mexicano llamado “llegaron los gorrones”, no porque se presenten aquellos que no están en la lista, si no por el gusto de sorprender con la anulación del abstencionismo, que nuestra voz, nuestro deseo, sea cual fuere esté debidamente registrado. El voto es la herramienta que tenemos para dar a conocer nuestro contento o descontento, no hay que dejarse engañar por el virus de la anulación que no es otra cosa muy distinta que negarse a una prestación ganada a pulso y con muchos años de trabajo de héroes nacionales y anónimos. No tenemos derecho a no valorar el trabajo que muchos han hecho para que los mexicanos podamos opinar sobre nuestras autoridades. Y que gane el que gane, hay que aceptar las derrotas, demostrar la clase… y si estás del lado perdedor, no separes de tus fuerzas, únete con los como tú, para cada vez hacerlo mejor. mujeradentro@yahoo.com.mx

El derrumbe

2010-06-20T20:03:00.000-07:00

Se van los que piensan y nos atisban las luces que pudiera haber en el camino.

Se van los que escriben y en fantasía o en ensayo, nos dicen el mundo.

Entiendo que no tendrían porqué vivir para siempre; sin embargo, dejan un vacío irreparable.

De luto y de fiesta al mismo tiempo.

Duele la ausencia, el último viaje del elefante, literalmente, el último, pero al fin un viaje al que todos estamos invitados.

Duele el saber que no habrá quien entienda tan bien el autoengaño al que nos hemos remitido en los últimos años, Monchis se reirá desde el otro mundo al que también estamos invitados pero no iremos hasta que nos toque.

De fiesta porque un ensayo sobre la ceguera nos abrió las puertas a horizontes insondables, de fiesta porque alguien tuvo los tamaños y la cabeza para nombrar a los políticos de nuestro país con adjetivos irrefutables.

Lo peor es que se van en bola, no dan tiempo para digerir una pérdida cuando llega la otra.
Triste pero viva, habré de responsabilizarme de ello supongo.

Al calor político... el calzón

2010-05-23T14:54:00.000-07:00

En un horno de leña, el calor que emana de éste, invade un perímetro importante... como en la política, los ardores que se gastan los involucrados, los dires y diretes, los ires y venires de quienes les siguen y persiguen son asunto incluso, de quienes nada tienen que ver con ello o nada desean de sus resultados. Una cosa es estar más allá del bien y del mal,mirar más profundo que el azul, el rojo,o el amarillo, y otra cosa es la apatía, el no querer más que blandir la espada contra lo que de todo esto derive. El calzón de los hornos de leña, esta parte trasera, o a modo de tapanco o sótano que por la cercanía con el calor del horno se convierte en el lugar ideal para fermentar, resguardar o levantar harinas y panes es el sinónimo de lo que debiéramos vivir los ciudadanos durante la efervescencia electoral. Hay que izar las velas de los sueños mientras otros se debaten entre el calor político, guardar la tibieza lejana del fervor de los engaños, las adjetivizaciones exacerbadas y de las torpes fogocidades, guardar nuestra calma, alejarla de humedades, y sin mancha, nuestro voto vaya a dar a las urnas, porque nos guste o no, el voto es la única instancia con la que contamos para alzar nuestra voz. Al calor político resguardarnos y amarrarnos muy bien al calzón.

Rostros

2010-05-17T22:41:00.000-07:00

Inevitable pensar en lo que la abuela decía de las cremas, aseguraba que había algunas que obscurecían el rostro, y vaya usted a saber si lo que decía era verdad o mentira, pero lo que es un hecho es que ahora venden cualquier cantidad de cremas para aclarar el rostro, cosa a la que no le veo ningún sentido, la tez bronceada o morena siempre han sido fuente de mi más pura envidia; en lo que le concedo toda la razón a la abuela es en la importancia del rostro. No importan que tan guapo se sea, pasando los cuarenta, cada quien es responsable de su cara de cabo a rabo. Y de nuevo mis abuelas son un ejemplo aunque confuso ya que una estaba marcada por la angustia y el dolor en cada una de sus hermosas arrugas, y ciertamente, su vida no fue sencilla ni ligera; la otra abuela tenía tatuada una sonrisa, pero su vida fue más sencilla al parecer… era madre de mi padre, no me atrevería a asegurar que todo fue llano. Lo curioso es que los hijos de mi abuela Angustias, son y fueron (+) un cuarteto de cascabeles. Y mi abuela tatuada, campechano le salió el coctel. Moraleja: ¿sufre para que los hijos gocen? Sabrá Dios, y si lo dice, no lo entendemos. Los surcos de la segadora, no son sólo marcas, el paso de la marca, deja terreno fértil para sembrar alegrías. Y debajo de la mata siempre hay una raíz que fuerte fue semilla endeble quizá con sed, quizá hambrienta, se enredó como la vainilla sobre un tronco más fuerte y estable, y todo, todo se va grabando en el rostro como una biografía. El rostro joven se avejenta y pareciera que le suplicara de rodillas al tiempo que le soltara las riendas del colágeno para poder ser quien se es. Los políticos antes de mandar a hacer sus rostros en tamaños descomunales sobre mantas debieran de tener muy presente este asunto del rostro, exponer las marcas… el photoshop hace milagros, eso ya lo sabemos pero uno es quién es y la sobreexposición expone precisamente la falta de pudor… o de vergüenza. La frase célebre de padres y abuelas de salir a dar la cara, se ocupaba no para ir de novio si no para enfrentar las responsabilidades de alguna fechoría. Verle la cara al ser amado es un regalo y aún así, hay días que uno se harta de esa boquita que tanto nos gusta mirar, y besar, ahora salir y toparse con una miríada de aspirantes a gobernantes dan ganas más bien, como quien rompe rasga, desparecer las lonas y acabar de una vez por todas, con la contaminación visual, sin hacer alusión racista o esteticista en un que se mueran los feos, nomás en un tan, tan a los desvergonzados.

Y cuidado que con el buen-rostro nos re venga la desvalijada...

Y cuidado que si nos van a dejar encueraditos... más vale armarse de valor y amarrarnos muy bien al interior... por mis calzones que sí.

Desde la butaca

2010-05-09T20:51:00.000-07:00

Apoltronada en mi butaca

miro los acontecimientos

me siento púber

recuerdo que podía pasar horas

recordando

acomodando pensamientos

Hoy, sigo sin acomodarlos del todo

y a pesar de que no estoy atada

como si lo estuviera...

veo cómo mi pueblo se llena de tags

y detrás de éstos

jóvenes que reclaman un futuro

¿y yo qué hago?

¿qué madres puedo hacer?

¿Convertirme en su madre?

ya tienen una y quizá hasta dos

Dejaré la butaca vácía,

no puedo más,

voy por el mundo

y haré algo

lo que sea, que no sea esta expectación que me asesina.

Por lo pronto, diré lo que sucede con todas sus letras

http://www.radiover.com/ de lunes a viernes 13:00 horas, hora de México.

Y tirar y tirar, y tirar y tirar

2010-04-21T09:31:00.001-07:00

Y tan poco que se ocupa para empezar a sentirse desgraciado...

tan complejo es adelantarse al derrumbe,

presentir la caída,

asirse de una red, predecir el vacío.

Si derroco mis raíces

si me tumban las consiguientes

sé lo que viene:

el deslave,

el inevitable derrumbe

Ya tendremos tiempo para limpiar...

dejar huella no es siempre limpio

mas es indispensable.

... y también hablando de política porque todo me remite a ésta

2010-04-17T00:09:00.000-07:00

Los jóvenes de ahora son unos tiranos. Contradicen a sus padres, devoran su comida y le faltan al respeto a sus maestros. (Sócrates 470-499 a.C.)

No hemos cambiado gran cosa... tan sólo en apariencia.

Luego de la reflexión podríamos intentar hacer en nuestra mente la caricatura de la línea 'evolutiva' de la política mexicana. También podríamos imaginar la línea involutiva.

la contienda actual

2010-04-16T11:43:00.000-07:00

... se ha olvidado que esto es de colores... como todos vienen del mismo gen colorado, pierden de vista las mil y un formas que podría haber para darse a conocer, para ganar nuestro respeto, en fin, el artículo que comparto a continuación, y que sale publicado en Crónica de Xalapa y Novedades de Tabasco, lo dedico a la variedad.

Color. No hay quien nos asegure que aquella percepción que con el ojo recibimos a través del luminoso rayo de luz que pasa por el mar, sea del azul que creemos ver, pero si tú nombras lo que ves bajo la misma denominación que yo, de perdido la libreta será beige según tú y según yo. Ponerse de acuerdo siempre da regalías. Día a día, cohabitamos con los colores y a veces, los colores tan nos habitan, como nos delimitan. Nuestro color de tez simplemente… no tardamos en notar, que éste nos marca un destino, la rayita del registro, será teñida de algún color, ya ven que luego la vida se pone color de hormiga. El cotidiano se nos tiñe de colores, y esa variedad le da al ojo un recreo permanente, un regocijo que obtiene con tan sólo elevar el párpado, si por otros lares son rubios, nomás cruzando el charco el panorama se matiza en café con leche, en cambio donde el acento se torna ámbar los pelirrojos abundan y donde la tierra no se está quieta los rostros tienden al amarillo de tanto susto. Y luego les da por salir de su tierra, combinarse, y en la búsqueda del preciso ‘match’ en la infinita gama de colores, se rompen esquemas como se imponen modas. A algunos, como a quien suscribe, la infancia nos pintó con un viso sobriamente trágico, este delineamiento de la historia personal, retoma matices que de adjetivarse, tanto en lo vivido como en lo transitado, se dibujarían con una mochila gris ciudad de México, salpicado de un toque naranja Tampico, acentuado con un poco de azul verde Pánuco, dándole el toque final con un intenso verde Coatepec que resalta gracias al blanco neblina de Xalapa. Los colores complementarios con los que uno puede ir digiriendo la vida, son a veces los que nos llevan a descubrir el verdadero color de la verdad, y de muestra un botón tricolor, colores que han de preparar nuestra psique de tal forma, que a simple vista esperamos animarnos a no querer arrojar basura en las calles, cuidar el agua y la tierra que pisamos, una tríada que nos lleva a ligarnos con el resto de los millones de mexicanos que somos. Y ahí en un poco a poco, en la búsqueda del arcoíris, entre una miríada de colores, afloran la coloración personal y el colorido colectivo. A punto de cruz de todos colores y tonos, la familia, la cuadra, la labor diaria, el contenido emotivo, el quehacer colectivo van bordando una imagen donde nada es verdad ni mentira, todo es del color del cristal con que se mira. Sin miedo a mirar, aunque al de enfrente se le suba el color a la cara, mirarnos es una costumbre que lejos de perderla por ahí, debemos recuperarla, mirarnos los unos a los otros, y así darnos cuenta de cómo vamos mudando de color en color, mejor hacerlo para no perder el tono, mejor ponerse de mil colores, tomar color, ser color, o de colores, que con una gota de violeta, la vida se nos pone color de rosa… y si te crees que lo malo es negro y lo bueno blanco o viceversa, mujeradentro@yahoo.com.mx , una cebra, y si te quieres hacer maje e ir a indagar de qué color pinta el morado, verde, que te quiero verde.

Entre más obscuro, más clara será la luz...

2010-04-14T21:09:00.000-07:00

Y ahora tengo más presente que nunca, que la puerta está abierta.

Tú también, es obvio.

Y quizá también sepamos que la luz que se vislumbra por sus rendijas no sea mera ilusión óptica.

Vemos claro pues, pero nos quedamos aquí,

enredados, con lo nuestro.

Esto que tenemos,

ni es diáfano, ni es santo, pero es.

Nuestro cariñito de papel

2010-04-08T11:57:00.000-07:00

Son "las voces de la noche" las que me aseguran que lo "nuestro" es tan sólo un cariñito de papel,

de papel de china.

Presos de cualquier insinuación incendiaria,

a cargo de nuestra naturaleza, tan distintos, tan incoherentes, tan incompatibles, tan imposibles y en un constante contracorriente.

Y cada mañana me quiero hacer añicos, encender por fin la llama y hacerme humo, y tu mano y tu jugo de naranja me usurpan el atentado

te hacen de carne y de hueso.

Rescatar las sombras

2010-04-08T11:44:00.000-07:00

Entre las sombras están las huellas, piezas del rompecabezas que nos atañe, y en medio de todo, la fuerza que agita al universo personal: el intento.

de la carga a la trepada

2010-02-14T15:00:00.000-08:00

Y están entre la parentela los que tenemos lejanos, los que nos dejan una gran huella, los que apenas son una marquita y los que se nos trepan hasta el alma...

... a la buena o a la mala… estos sobrinos, qué caray, que son un amor que a veces no cabe ni mencionar ni hay espacio suficiente par acomodar el sentimiento ése que se desborda de uno.

La carga

2010-02-14T13:36:00.000-08:00

Entre las mil y una personajas que he hecho de mí misma, están siempre las herencias de quienes me precedieron, me he dado cuenta que la búsqueda de mi autenticidad la resumo en el haber aceptado todo lo que me han dado, por gracia de la sangre y por la generosidad de las víctimas de mis consanguíneos.Conmigo, en mi mochila cotidiana, cargo con momentos, imágenes, regalos, regaños, lecciones, sonrisas, viajes, abrazos, y algunos rencores de mi parentela. Mis parientes viven conmigo aún sin quererlo, desde mi primo más lejano, hasta mi tía más consentida, los vivos y los muertos, me habitan. Recrear el corazón de cada uno ha sido un ejercicio indispensable para mi sanidad espiritual, con ello, en cada pincelada, he drenado perdones, he tamizado situaciones, y las circunstancias, las malditas circunstancias, me han hecho el mandado, no ha habido algo que se haya podido interponer entre mi cariño y los corazones de mi árbol genealógico. La carga de la parentela es un gran regalo, he caído en cuenta, que de huérfana sólo llevo la ausencia de mi madre, el resto, todos mis indispensables, no me dejaron sola, me dieron, me amaron, me cobijaron, me hicieron esta savia que se desliza hasta su corazón cada que me entra la sed, y si no la sacian es porque el día que ya no tenga sed, entiendo, estaré como los que me acompañan en el jardín trasero de mis muertos, tres metros bajo tierra. Epazote, ruda, toronjil, romero, albahaca, cilantro, perejil, eneldo e hinojo, hierbas aromáticas del patio de atrás, y la composta apesta, pero no hay nada sano que no se haya podrido de vez en vez.

Entre los dientes

2010-02-09T18:21:00.000-08:00

Dicen de las aceitunas, un instante en la boca, una eternidad en las caderas, y qué más da, bien que le entra uno a las deliciosas aceitunas, y si me las dan con jocoque, bueno, se me olvidan hasta las caderas. Luego del bocado, se queda entre los dientes, un pequeño filamento de aquél bocado, y suele ser molesto, tan así es que por eso decimos cuando no decimos, que las palabras se agolpan entre los dientes, y de dientes para afuera, lograremos emitir una frase poco deseada pero necesaria, es el ni modo clásico y tan educado que nos caracteriza a los mexicanos. Ni modo. Y las comilonas, no son para siempre, hay que levantarse de la mesa, pagar la cuenta, dar propina, y el suculento platillo, se queda en la memoria que nos hará regresar a esa mesa con todo gusto, aunque nos toque pagar de nuevo. Ni modo. Y el pa' siempre, entre más crece uno, menos existe, menos se da, y menos esperanza se tiene en que se dé, de perdido de chiripa, y cada vez, se sostiene el instante con mayor regocijo. Ni modo. Y ni la mitología griega que nos prepara para siquiera pensar que el martirio pueda durar pa' siempre, nada, que un día ya nadie nos quiere devorar el hígado, ni nos hace subir al monte a sembrar margaritas en los rieles de un tren fantasma, ni eso dura pa' siempre, ni modo. ¿Pero quién quiere levantarse siempre a las seis de la madrugada cuando se duerme a las cuatro?, ¿quién desea llegar cada mañana a un lugar inhóspito, y por su descalificación diaria?, ¿quién puede desear un trabajo en el que además de que le pagan poco, le regañan todos los días por ser como como es? Yo, ni modo. Y ya ni modo.

Tú pon pal gas que yo traigo pa la luz

2010-01-14T14:32:00.000-08:00

... y dirás que no es bastante, pero hoy es fin de quincena para los menos desafortunados, que otros cobramos con trabajos una vez al mes.
No hay gas en la casa,
y la sola idea de bañarme con agua fría me congela el deseo del baño,
a veces no alcanza con la luz propia y se ocupa de que alguien se moche con una feria.

Me deseo lo mismo que te deseo, que casi te alcance con lo que traes puesto.
El restante merito déjaselo un poco al azar, otro poco al amor que alguien sienta por ti... crecerán margaritas en las vías alternas, ¿por qué no?

p.d. Ya también se va este cuadro a la pared de alguien a quien si le alcanza, pal gas, y pa la luz, y hasta para comprarme un corazón que se ríe de sus limitaciones.

Antes de arrojarse al vacío:

2010-01-01T11:08:00.000-08:00

1.- Mirar de cerca la herida, no vaya a ser que ni sea para tanto.
2.- De un lado de la balanza, el amor, ese amor hecho por ratitos; del otro lado de la balanza, sostener el efímero enojo y convertirlo en peso neto de la rabia que verdaderamente nos acongoja.

(Está claro que vivir con rabia no es vivir. Pero la rabia se confunde con otros 'sientos', así es que ese sentir que se cree es rabia, se drena, se lava, y se sopesa en netas, sin basuritas, sin estorbitos).

3.- Orear el corazón al aire libre, en soledad, entre pláticas escucharse uno mismo, conseguir sacudirse la pelusa.
4.- Aclarar. Cloro. Lejía. Conversar. Gritar. Afinar. Desafinar. Callar y hallar un pensamiento claro a pesar del eco de 'me la debes' que nos acecha.

(Entre el me quedo y me voy, está un nuestro amor que me temo es más mío que tuyo. Entre el a qué me quedó y a qué me voy, el mundo promete, tú inconsistente).

5.- Llorar. Vomitar en negro.

Luego al vacío, nunca antes de esto, no se puede.

En fracción de segundo...

2010-01-01T10:34:00.000-08:00

la niñez vista desde afuera dura lo que una jugosa manzana consumida por ávidas mordidas . Y sus sonrisas permanecen subcutáneas para lo que viene.

Andamios contentos

2009-12-30T22:03:00.000-08:00

...pero no en todos los desniveles del corazón.

Un estar bien ocupa de harta reparación, y como las carreteras, mientras se bachea la entrada, ya se abren nuevas hendiduras en la salida.

Quizá, como hasta ahora, el estar bien sólo me llegue a ratos,

por ráfagas de olor a tormenta eléctrica,

quizá mi treparme a mi misma sólo sea una ilusión de arreglo personal,

pero estos andamios son la prueba irrefutable de que he usado mis herramientas para hacer ajustes en varios niveles.

Y allá afuera, siempre un despertar de pájaros,

siempre un cielo azul en espera.

Y para apreciar el allá afuera,

nada como los sótanos personales.

P.D. Hoy andamios contentos, porque Andamios se va de mi lado a ser compañía de un gran corazón. Ciao Andamios.

Y todo pasa

2009-12-28T13:09:00.000-08:00

...dicen las abuelas, los que saben y también los que ignoran los instantes eternos que duran las penas. Todo pasa. Y permanece.

Hay penitas que al pasar sobre de nosotros, se instalan cual semillas y dejan al pasar uno que otro arbusto de su mata que sigue dando para la pena aquella que nos traía atravesados.

Todo pasa sobre un corazón todo terreno.

Rompecabezas

2009-12-12T18:45:00.000-08:00

¿Herido de muerte natural?

...

Sobre la herida,

hasta la caricia duele.

Intenté huir como animal herido,

y en el fracaso cogí,

azuzada por la madeja,

el cabo del hilo y pegué las piezas por instrumentos,

un poco a ciegas, un poco a sabiendas de por dónde no.

Y así quedó, ésta soy yo.

Piezas unidas

(bajo la dificultad que presenta cualquier rompecabezas),

unidas por un mismo objetivo:

seguir latiendo a galope tendido.

y en el silencio se reparan las heridas

2009-12-10T16:13:00.000-08:00

...hay más de una buena razón para guardar silencio. También hay buenas razones para hablar, para cantar, para alzar la voz, para gritar, para entrar en alarido, las razones nunca faltan. ¿Y cómo reparar?, ¿cómo repararse?, el silencio pétreo, aparentemente deja que todo se reacomode, como un enyesado al corazón permite las palpitaciones mínimas hasta que éste esté listo de nuevo para andar, para amar y regresar de nuevo a esa caída sin red hacia al vacío.

el silencio

2009-12-10T15:38:00.001-08:00

... hubo un silencio aquí en este blog, en mi alma, y donde hablé, pedí ayuda a mi cabeza, mi corazón estaba en otro lado. En mi taller, los libros quedaron sepultados entre telas a medio pintar, tubos de pintura, maderas, papeles, tazas de té, de café, y mis gatos buscando un rincón para acomodarse.

El cementerio de los corazones rotos que me habita no es otra cosa que la de yo mismas que he tenido que ser para seguir siendo, renovada, restaurada y un poco muerta pero al tiro. Y mi corazón, habitado por una variedad infinita de apéndices y parásitos, palpita.

p.d. Fadanelli, ¿en verdad el infierno te parecen los otros?, cuando bebas hasta el fondo indaga el averno que te habita... se asemeja a mi cementerio de corazones rotos. Ojalá beber me sirviera, la cerveza es menos húmeda que esto que pinto, que esto que llevo por dentro.

Ahí vienen los muertos

2009-10-29T19:43:00.000-07:00

Llegan nuestros muertos. Afortunados aquellos que recuerdan a sus muertos a la hora de levantar el altar, ir a comprar aquellos antojos que los mataban en vida, buscar en el cajón de las fotos la mejor, hacer tamales en nombre de ellos, reitero, afortunados. Habemos otros, los que vivimos con nuestros muertos, estamos habitados por ellos, nos cunden, nos pandean, nos acechan en piensos cotidianos, y hasta nos contestan nuestras preguntas. Afortunados, desafortunados, no sé dónde habite la buena fortuna, ya estoy tan acostumbrada a vivir con mis fantasmas que creo que desaparecerlos de mi vida sería como enterrarlos de nuevo. Nuestra cultura mientras se ríe de la muerte, le teme tanto, que sus hijos mexicanos, nosotros, no sabemos como enfrentarla. Simplemente, no estamos preparados para decir adiós. Los católicos alegan que sí, que aquellos que se van, mejor vida llevarán, pero lo mismo, mientras este es su discurso del lado derecho, del lado izquierdo, ve uno la tragedia que es la muerte de un ser amado en las familias católicas, y vamos todos a acompañarnos, y no sabemos qué decir, sacamos de nosotros mismos, esa parte salvaje y libre de protocolo, nos alineamos en fila para abrazar al que pierde. Aceptar la pérdida es de héroes, los que no somos nada cercano a las cabezas guindadas de la alhóndiga de Granaditas, vivimos con nuestros fantasmas a manera de no poder despedir a quien se va. Yo, no pasa una semana en la que no haga algo de que hacía mi abuela (La Mami), ya sea pollo almendrado, budín, o costilla en adobo, o bien poner sábanas limpias para recibir a un sobrino, algo. A mi madre, se podría decir que ni siquiera la conocí, y sin embargo, es uno de los fantasmas que me habita, me habla, me dice, me llama, me reprende, me motiva, y es que no hay modo de vivir sin madre, aquellos que lo único que quieren es liberarse de ella, será porque tienen de más, pero como yo no tuve nunca, me apeé de mi fantasma maternal. Mi hermana hace unos días, cuando mi madre cumplió nada más que cuarenta años de muerta, escribió un artículo en el que fantaseaba sobre lo que sería explicarle el mundo a mi madre, de regresar a estas alturas, y mientras leía el artículo, supe siempre que Pablo mi hermano, y yo, estaríamos bajo su brazo mientras el resto tratarían de charlar. No necesito ni que me la presenten, me ha habitado desde que se lo permití. En estos días, nuestros muertos llegan a la memoria, se llenan los cementerios, se cunden de flores, los altares muestran fotos, unas añejas, otras tristemente, más recientes, pero hay que saber que los muertos no mueren hasta ser olvidados. Mi madre, enterrada hace ya cuarenta años, más viva que nunca. No temo más ser habitada por mis ausencias, cada que extraño, permito se convierta en una nueva vivencia, y recuerdo con mucha alegría a los que no deambulan por el triste mundo de los vivos. Vivita y coleando, La Pior

Vacíos

2009-10-28T11:06:00.000-07:00

En el vacío se siente uno... sin motor.

Hay de boquetes a boquetes. No es lo mismo sentir un hueco en el estómago porque:

* has visto pasar a tu amor imposible.

* te han pillado con las manos en la masa

* temes entrar al dentista

* has descubierto al tacto un forúnculo en donde no asiste ni la mirada

* tienes días sin comer

* te han bateado

* te despides de un ser amado sin saber hasta cuándo

* tu jefe quiere hablar contigo y sientes que debes más de una

No es lo mismo. Pero el vacío es siempre ese hueco, esa oquedad que asemeja una herida abierta, un espacio de delirio, un agobio del no hay, del no está ay, ay, ay, ay.

Instalada en la queja, ayer me habitaban los fantasmas, hoy los extraño, siento un gran vacío.

Huérfana, de nuevo

2009-10-25T11:59:00.000-07:00

Así, una y otra vez, recaigo en que soy huérfana, y cada año que pasa, la falta de Teté en mi vida, adquiere un nuevo sentido. Cada año, la orfandad me ataca de nuevas maneras, es como un virus que muta, no hay antibiótico que lo mate, sólo paleativos que lo aletargan, tratamientos homeopátcos que lo mantienen bajo control, momentos para no enloquecer, pero la orfandad, es un estado crónico e incurable. Muchos años jugué y me esforcé alrededor de superar el vacío ese, el del amor incondicional, el de tener quien te diga y quien te pele, nada, todo fue inútil, intenté las mil y un estrategias para resanar la oquedad, y en eso, chin, que me lleno de hijos, como si con esto fuera yo a compensar la falta de madre, me convertí en la madre de los míos y de todos los que se me arrimaron, por accidente o por vía marital, la madre tierra. El ser madre, abrió aún más la cañada, la distancia entre mi historial y mis vivencias, se abría a cada paso, en cada amamantada, en cada pago de colegiatura, en cada ida al parque, en cada abrazo mío y de mis hijos, cada que el amor crecía irremediablemente y sin freno, peor de huérfanita me sentía. También fui mi madre, al llegar a ese punto entendí, que nada, nada llenaría el vacío, mi mal no tenía remedio, pero también vi todos sus beneficios. Nada tiene sentido, nosotros somos quienes se lo endilgamos, y eso fue lo que hice con mi madre, le di sentido a su muerte, me dije que no sería esta que soy, de la que tan orgullosa me siento, (de no haberme faltado madre), y el quiza hubiese sido una mejor persona con mejores momentos, (sobre todo, eso, buenos momentos y menos malos ratos), me la brinqué, para tomar la prótesis y empezar a vivir asumiendo mi herida, esta que ves, que me atreaviesa de palmo a palmo, que me marcó para siempre y que me dejó desmembrada, y a caminar.

He caminado, tanto, tanto, que ahora soy más vieja que mi madre, y no estaba preparada para ello, como para casi nada, paso de los cuarenta y no sé porqué carambas, no puedo arreglar una agenda vivencial que me permita prever ciertos asuntos, no, como una criatura, me sigo sorprendiendo hasta del hecho de quedarme sin dientes luego de no ir al dentista por más de una década. Vivo con las huellas, las secuelas y todas las características de mi enfermedad, entre otras, porque no hay cura, y porque no hay de otra. No me lamento, pero como dije al principio, no dejo de descubir a cada paso, una marquita más, la de este año, la hora de la meme. Sí, luego de tener tantos hijos, caigo en cuenta que hay una hora en la que hay que mandarlos a la cama y punto, se ponen como borrachos majaderos, quieren manejar, no se quieren ir de la fiesta pero están imprudentes y necios, en ese instante, la madre aparece, y los manda a la cama. Definitivo, yo no tuve madre, pero de un tiempo a la fecha, intento ser la mía propia y aprender el proceso ese de aunque no te sientas ni cansada ni con sueño, estás para ir a la cama, porque resulta que si no me mando a la cama, no duermo, y me vale la jornada del día siguiente, y me vale sentirme extraviada, así es que otra marquita más al tigre o la mujer de las ciento un mil puñaladitas.

Los que si tienen madre, también suelen tener poca abuela, gustan de enterrar a su amdres, ignorarlas, y echarles la culpa de todo cuanto les pasa, si supieran lo que es vivir un día sin madre, creo que otro sería el cuento materno.

Este 23 de octubre mi Teté cumplió 40 años de muerta, a mí me operaron el día 21, no les quiero ni decir lo que pensé que me pasaría, es como si cada instante desde que tengo 38 años (los que tenía Teté al morir), estuviera yo pagando horas extras, las agradezco día con día, y este mes en el que ya huele a zempasuchitl, la sentí de cerca, pero no me aferro ni a la una ni a la otra, solo espero que mi vida y mi muerte, tengan un sentido si no para el mundo, para mis hijos, mis hermanos, mis tíos, y mis amigos más queridos.

entre dientes y entre el miedo, unos se quedan sin pelo, sin casa, yo, me quedo sin dientes.

2009-10-20T17:36:00.000-07:00

Entre dientes se acumula de todo y complicado es retirar estos residuos por completo. La boca, se mueve sola, es un órgano tan lleno de lengua, de molares, de saliva, de flemas, de encías, tan sujeto a nuestras pasiones, desde las más bajas hasta las más altas. En todo ahí va la boca, para jurar, para perjurar, para besar, lamer y chupetear como para escupir, vomitar y lanzar gargajos, sus papilas gustativas, degustan de todo lo que el ser anhela y coloca frente a sus ojos; la boca es, un personaje que dice mucho del protagonista que traemos por dentro. Mi boca, no habla bien de mí. Se cree antagonista de mi nuevo estado, no acepta que ya no somos diente batiente, que ya no tenemos muela que muerda. Mi boca tiene rato que murmura a mis espaldas, ha albergado en su interior seis fantasmas que no me permiten olvidar y que atentan contra mi salud, ha de ser por eso que digo tanta barbaridad. Luego de descubrir su nefanda presencia en mi interior, entiendo porqué a mi voz le ha dado por gritar como si nadie le escuchara... como si fuera una mera aparición. Pero los fantasmas, inquilinos indeseados de mi boca, testimonio de mis muertes y de mis dádivas, se han pasado de la raya, han cabalgado más allá de su terruño bocal, han querido envenenar al oído, han querido impedirle escuchar un Ave María, y todos mis personajes han rezongado, a tal grado, que han acudido al único capaz de detener este pecado, al cirujano maxilofacial. Mañana, en punto de las once de la mañana, estaré con todas mis fuerzas, (no me han quedado muchas luego de tantos mareos y de tantos paseos) en labor expiatoria, y me he de quedar vacía, no más pus para mis pues, no más pedazos de muela para mis lagunas mentales, no más hoyos negros, no más emociones sin sentido, a cada una le daré un sentido, el que sea, derecha o izquierda, mejor zurda que sorda, total, son mías y a nadie le importará que yo nombre a mi cirugía, temazcal, prueba de guerreros, rito en el que espero por fin, empezar a hacerme adulto. Vaciaré mi boca de fantasmas, es un hecho, ya veremos luego de que cierren las heridas, de qué llenaremos esta boca que es mía aunque hasta hoy, haya parecido más de ella misma que mía de mi misma. Estoy aterrada, el miedo habita mi mente y entre dientes se cuela para mi mañana de anestesia, no sé porqué le temo al trance si no he temido vivir con estos fantasmas que me han golpeado con tanto dolor, no lo sé, cuando regrese, si lo hago, les contaré. Sí no lo hago es que no era miedo, si no cierto, todo cierto. La mentira es lo mío, espero seguir mintiendo, contar historias como si fueran verdades, contar mis secuelas como si fueran ciruelas, pasas, ciruelas pasas, qué buenas son si pasas. Contaré por lo pronto del uno al diez hasta caer rendida de tanto pensar, y dejaré de pensar para abatir a los gorrones que me habitan. Cambio y fuera.

Momentos

2009-10-14T11:20:00.000-07:00

No sabemos hasta cuándo estaremos gozando de aquello que tenemos, el gusto por la comida, la bebida y el cigarro, en un tris se convierten si no en vicio y suplicio, en colesterol, cáncer y otras peores. Las relaciones también tienen su eso para gozar y su otro para soslayar. Lo que más aprecio en una personas es, hasta hoy y sin cambios, el sentido del humor. Esto me ha llevado a llevarme con gente muy diversa e incluso con malas personas. Si yo colocara en mi lista de prioridades, 'ser buena gente', otra sería mi historia, pero no, coloqué, por razones inextricables y aquí trataré de encontrar porqué, en primer lugar, la cualidad del humor. Aquí hay varias sospechas conmigo, la primera es mi ex, éste tenía de todo, cualidades de buena y mala persona, ¿pero sentido del humor?, para nada. Creo que más bien, yo lo hacía reír mucho, pero no vi a tiempo que no por cualidades propias de él, si no por características mías, lo cual desapareció el hechizo más pronto de lo esperado, y además, cuando los medios no son propios, no hay modo de apelar a una nueva producción, no hay materia prima. Lo anterior me explica el porqué necesito tanto que mi gente tenga sentido del humor a pesar de traer yo lo mío puesto. Lo que sí sé de cierto, es que compartir un momento como único con otro que tenga sentido del humor, saca de uno mismo no nomás lo mejor si no que al terminar el instante ese, uno se siente como si le hubiesen sacado al chamuco. Con el diablo en el cuerpo, con la sonrisa en la puerta voy por mis momentos, que últimamente, no han sido de lo mejor.

para todos los que sufran de estreñimiento...

2009-10-05T15:35:00.000-07:00

¿Sacar lo que llevo dentro?... ( privilegio que envidio de los poetas)
de tanto guardar, de tanto contenerme: la incertidumbre constriñe la expresión,
y zumban los oídos. ¡Bien aventurados los que asisten a terapias de grupo!
A sacar y sacar, tanta inmundicia…
¡Qué curioso!, el éxito en el estreñimiento, se espera sentado...
rodeado de cosas que te purgan, leyendo el periódico en el suelo,

o revistas nauseabundas, jugando ajedrez con las losetas del baño,
haciendo origami con el rollo de papel …higiénico.
Más allá de la papaya y de las ciruelas pasas
el estreñimiento, es al cuerpo, como es al alma: severa constipación lagrimal,
obturación de palabras de amor, que nunca dichas se endurecen,
se ennegrecen, se traumatizan, volviéndose amargura...
todo, por temer que lo supieras
por suponer que lo sabías,
por suponer que era obvio,
por suponer que no hacía falta,
por supongamos que no es cierto,
(¡Malditos supositorios!)

Sacar lo que llevo dentro, privilegio que envidio de los poetas.

Fragmento del poema "El estreñimiento", de Mercedes Boullosa. Serie "Remedios Caseros y los males más comunes"

... si no hallas sombra

2009-10-04T22:33:00.000-07:00

Si estás que ni el sol te calienta, si estás que no hallas sombra donde despatarrarte por un rato, para. Cualquier esquina puede tener un resquicio para ti. Si la gorra y la sonrisa no son suficientes, entonces sí, estamos en problemas, o en verano, o en invierno. Es bueno, antes de dictaminar el ánimo, revisar bien las maletas, a ratos la carga es insostenible; mirar por la ventana y corroborar que los buenos días del vecino, tengan sentido de ser; ojear la cartera, la pobreza extrema no da para el helado del parque; analizar la lectura del buró, a veces los lectores apasionados solemos inmiscuirnos es ese universo del libro que no es el que nos toca; salir de paseo y dejar que la sombra se apersone por voluntad propia, o que el sol nos caliente caminando por donde hay más luz, según sea el caso y la necesidad. Al cabo de los días, uno conjetura las perspectivas desde otros ángulos, la luna llena mengua, el luto se hace simplemente gris, la sonrisa de algún niño nos asalta en cualquier esquina, y caemos en cuenta, que ya, que si no todo, algo ha pasado, y algo más ha llegado. Nada es permanente, ni el dolor, ni la alegría. Y sin embargo, a cada cual, algo nos prevalece a pesar de todo. A algunos nos da por reír y soñar, a otros les da por llorar y beber, a pocos, les da por arremeter contra el momento, a esos, les escribo yo: todo pasa, aguanta, aguanta, si no es tu regla ni la luna, es la mala compañía, o la mala comida, pero todo pasa, aguanta.

Los que se quedan que no se vayan

2009-10-04T17:03:00.000-07:00

Este año ha sido de velorios lejanos, se nos han ido varios que conforman parte de nuestra vida, sin siquiera haberles estrechado de perdido la mano, pero ¿quién no se ha encomendado a un no te salves de Benedetti, o quién no ha cantado a raja tabla el yo vengo a ofrecer mi corazón, no tanto con su autor si no con la cantante que le dio ese color a esa rola, Mercedes Sosa? Todos. Sin embargo, cabe mencionar que los que se van, han sembrado de tal forma, que seguro habrá cosecha, pero es complicado ir detrás del maizal consabido y extenuado, o dejar de mirar la presa seca para ir en busca de las otras represas, repletas de agua fresca, o del maizal de enfrente para corroborar que siempre habrá quien nos sacie el hambre y la sed. El dolor que da despedir a los que sentimos nuestros, es válido, lo que no se vale es dejar de mirar lo que tenemos frente a nosotros. Mi amiga Messe dijo perfecto, 'hay gente maravillosa que no ha salido jamás en la tele, y es maravillosa, sólo es cuestión de darse cuenta'; su boca, llena de razón. Pienso en doña Elodia, una mujer que tiene más años de los que puede sumar, por ello alega desde hace más de diez, que tiene ochenta y ocho, pero sin importar su longevidad, la mujer, sale cada mañana más temprano que cualquiera y paso a pasito, recoge latas del suelo, botellas, cartón, hojitas, palitos, antes de llegar al contenedor de basura y mirar lo que la noche le dejó de regalo, luego baja al río, y trae leña, así la ve uno, todo el día en el trajín, para arriba y para abajo siempre de buen humor y con un millar de anécdotas, porque la mujer no lee los diarios simplemente, porque ella es un periódico ambulante, sabe muchas cosas del pueblo, de la colonia, de la vida, de las familias y de la naturaleza. Doña Elodia podría tener un programa de televisión y contar miles de historias y mostrarnos los rincones que nuestro entorno tiene y que solemos pasar sin mirar mirando. Y no es que no me gustaría leer lo que Sor Juana pudiera escribir sobre nuestra época, hay mentes que serán una pérdida irreparable, pero ella se fue, y llegaron Rosario Castellanos, Elena Garro, y muchas otras, no hay que aferrarse al pasado porque eso es de cierta manera, envejecer sin sentido. Si vamos a ponernos viejos, que sea con años, canas, y arrugas, no con el ánimo, ese puede mantenerse siempre joven, ¿por qué no?
Adiós Merceditas, aquí te recordaremos con el mismo cariño con el que nos deleitaste, trataremos de no olvidar lo que tu canto entonaba, un algo entre la belleza y la lucha constante. Arriba los Sonex, los Aguas Aguas, los Jugosos Dividendos, la Messe, Rafa Campos, Miguel Flores, y los que sin salir en los medios ni ser parte de esto, conforman la música nuestra y la lucha de un mejor mundo.

Carlos Díaz Caíto...

2009-09-24T14:34:00.000-07:00

Mujer Adentro hoy, está de luto porque noviembre, el frío, y esta vida maraca nos tenía que arrancar una rama de nuestro zarzal… y la mañana sigue con sus expectativas de sol con aire helado; en el tráfico, la gente camina como ayer, y los niños ríen en el jardín ajenos de lo que uno piense o deje de pensar, lejanos y ausentes de la tristeza que se mina por las enaguas, mis piernas tiemblan en la franca verdad del hoy, y en las trémulas bases de mi mañana. La muerte vive allá afuera, se pasea de noche eligiendo a su siguiente víctima, y uno calienta los tamales y hace chocolate con molinillo mientras por nuestra mente lo único que se atraviesa es la fortuna de nuestra casa tan resguardada del inclemente clima, rodeados de nuestros hijos; mientras nosotros, tibios en los brazos de la pareja, a sonrisas cenamos con el olor del cempasúchil y la veladora encendida…“hay que recordar a nuestros muertos” nos decimos, y comienza la alegoría del árbol genealógico donde transcurren discursos diversos de anécdotas relajadas, didácticas y terminamos con las trágicas… ya para el postre de tamal de dulce y galleta de canela con azúcar, nos vamos a dormir y seguimos con nuestras sábanas en la delicia de la compañía y hasta ahí nos da la empatía, y pensamos en los que hoy se han de comenzar a dormir solos, sin brazos, sin transpiración, sin respiraciones y ronquidos, sin solaz para las pesadillas, sin masajes para los calambres, pero hoy, el luto me asusta, la parca eligió de cerca y en coincidencia, se llevó al buen amigo Carlos Díaz “Caíto”, hombre admirable, buen cantante, amante de su mujer y de su familia, un hombre joven a mi parecer, (de mediana edad para el resto del mundo) de un cáncer fuera de mi entendimiento, ¿con qué permiso al cuerpo que se ríe y canta le da una enfermedad así? Algunas veces me tocó estar de cerca con él y su mujer Jackeline arreglando los menesteres para su concierto, y no puedo sacarme del corazón esa sonrisa y el humor con que todo lo que estaba mal se solucionaba, su sincero agradecimiento por lo que se lograba lindo y sus ganas de cantar, su sentimiento. Mujer Adentro, siempre pensando en ella misma, deduce, y coincide, con que su pareja es, cantautor, de edad muy aproximada al de nuestro desaparecido Caíto, masajista inigualable, compañero térmico (cálido en el frío y despatarrado en época de calor), brazos tan largos como sus noches, y entonces, me incendia el miedo, ¡tanto trabajo para encontrarlo!, ¿todo para que se vaya con la calaca?, le ruego al cielo que no le gusten las flacas, y me bebo su sangre y su risa a cada instante, con mayor ferocidad que ayer, y me niego a perdonar la décima del segundo que no se viva con toda la boca que se tiene para hablar, con todo el cuerpo que se tenga para dar, con todo el amor que se sienta y se revienta… y pué que me vaya la vida en ello, o canse a mi pareja antes de que se muera, pero me es inevitable. Adiós Caíto, allá nos vemos, mi Miguel te dedicó una canción, tu amigo Juan, un montón de lágrimas, la Rocío, ya te contaré (porque sólo nosotros lo entendemos), tus amigos te harán festivales y Dehesa sacó muchas notas, todas dedicadas a tu persona, y menos cursis que ésta, luego te cuento la de cosas elogiadoras que se dicen de ti. Yo, en mujer adentro te hago un homenaje mientras te agradezco el trágico recordatorio, esto, de estar tan vivos, que mañana mismo bien podríamos no estarlo más.

El machín en ciernes.

2009-09-01T16:16:00.000-07:00

Qué difícil la tenemos las mujeres en esta época de equidad, igualdad y demás argucias políticas que llevan a la necesidad imperante de hacer un cambio en esta sociedad para tener, por lo menos, hombres liberados. Las feministas han hecho de las suyas, y cuando uno escucha los horrores que la prensa difunde a diestra y siniestra, uno les agradece, pero en el fondo, siendo mujer, nos cuestionamos ¿cómo le hago?, ¿hasta dónde le entro, y en dónde me bajo del tren? Criar a un varón, nunca ha sido tarea fácil, hacer que un endeble muchacho, sensible, miedoso, y chillón se nos haga un hombre de bien, es ocupación para titanes, se la pasa uno viendo cómo hacerle para que no se nos pase la cucharada pero que no falte medicina. Y ya no es tanto, ahora llorar, en teoría por lo menos, ya no es menester sólo de mujeres, y hoy día, los hombres sensibles tienen cabida en más de un ámbito, ya no es de maricones aquello de ser filósofo o bailarín, y aún el hombre que no gusta de las mujeres tiene esperanza de no perder familia y prestigio, la apertura ha permitido mayores horizontes. Aquello en su parte positiva, pero el otro polo de esta pila de equidad, ha dejado a los varones sin un lugar claro en la sociedad. Se nos impone, gracias a los estereotipos y la lucha de derechos, una serie de características, con las que a veces no podemos. ¿Ahora quien es el ponedor?, ¿quién lava trastes?, ¿quién cuida de los niños?, la respuesta sencilla sería, hacer una equilibrada repartición de tareas y sacar juntos el burro de la barranca, el detalle está en que para llegar a eso, habría que educar a niños y niñas, de manera muy distinta, y ni cómo cambiar y desanquilosar la forma en la que fuimos educados. Hay quien hace su lista de 'esto no', y la cumple a pesar de estarlo haciendo más mal que como le educaron, pero la gran mayoría tenemos un discurso incongruente con nuestras acciones. Por más que queramos educar parejo a hijos e hijas, nos damos cuenta, que son tan distintos, que sus necesidades, riesgos, y jalones de oreja, deben estar fundamentados en diferencias. Luchar por derechos desemejantes entre hombres y mujeres, tal vez partir de la contundencia de la diferencia de género podría acaso darnos mejores resultados. Ahí están las madres modernas, criando un montón de machines en ciernes, listos para salir y enfrentarse con chicas que no están dispuestas a soportar, ni un rasguño sentimental, ¿a dónde vamos a llegar? opino esta vez, que más vale recuperar lo perdido, el hombre cabal, y la mujer sensata que acabar con más niños en la calles desolados y sin quien se haga cargo de ellos. Cambio y fuera.

T ES T CELOSO

2009-08-27T20:57:00.000-07:00

Para saber si eres o no celoso y a qué grado, contesta este sencillo cuestionario, una vez que termines, puedes ver las respuestas hasta abajo para descubrir de una vez por todas, qué tan celoso eres.

a) Tu pareja tiene amigos de ambos sexos

1.- Sí

2.- Pocos

3.- Sólo amigos de su mismo sexo.

b) Tu pareja tiene vida social sin ti

1.- Sí

2.- Poca

3.- Para nada, todo lo hace conmigo

c) Sabes cuál de los personajes públicos le fascina a tu pareja y suelen no perderse un estreno de película o espectáculo de éste.

1.- Sí

2.- Ni idea

3.- No tiene.

d) Tu pareja tiene un hobby, mismo que alimenta con regularidad (ping pong, billar, fut, tenis, natación, días de campo, baraja, dominó, etc.), le acompañes o no.

1.- Sí

2.- Sólo va conmigo

3.- No

e) Revisas el celular, correo electrónico, agenda, kilometraje del auto de tu pareja en turno. Aplican uno de los rubros o todos juntos.

1.- Nunca

2.- De vez en cuando

3.- Con regularidad

f) Cuando tu pareja te cuenta que conoció a una persona del sexo opuesto al de ella, te sientes

1.- Tranquila

2.- Inquieta

3.- Te urge conocer a la tal persona porque estás que te da roña

g) Cuando caminas con tu pareja tienes la sensación de que alguien lo mira o de que ésta mira a otros con lascivia

1.- No

2.- Sólo en ciertos lugares

3.- Siempre

h) tu pareja llega tarde, y tú:

1.- No le dices nada

2.- Tomas medidas pertinentes al caso, indagas hasta debajo de la pelusa de sus calcetines, revisas celular y haces algunas llamadas pero todo, sin decirle absolutamente nada.

3.- Se la haces de pedo en forma, lo corres y diez minutos más tarde pides perdón, con tal de que regrese y no pase la noche fuera.

i) No hay un mucho sexo en tu relación.

1.- Está bien por ti, a veces te sucede igual y te lo tomas como un brake de lo más natural.

2.- Lloras por los rincones, te pones a dieta, sales a la calle a comprobar si algo anda mal contigo, pero no dices esta boca es mía

3.- Se la mega haces de tos, discutes el tema con pelos y señales, le insultas, la acusas o de frígida o de impotente según sea el caso y el sexo de la pareja, y luego de todo esto, haces todo para seducirlo como usar ligueros en pleno partido del América contra los Pumas.

j) Tu pareja te pide un espacio, un tiempo o algo semejante para pensarse la relación, hasta puede abogar por crisis personales, te pide pues un tiempo.

No importa que pienses, tu pareja te engaña, no eres celoso, tu pareja es infiel. No importa que hagas, vas a hacer algo equivocado, y muy probablemente nos encontremos en el loquero, en la cantina y con menos suerte, en el CERESO.

RESULTADOS:

Entre 4 y 6 respuestas del 1. Una de dos, o eres una persona increíblemente segura y tu pareja de lo estable que es, ha caído en la aburrición, o bien, estás tan ocupado en tus asuntos que has abandonado a tu pareja en algún lugar de su historia. La tercera opción y menos probable, es que seas cero celoso, y tu vida es tan buena que da envidia, calla, y no se lo cuentes a nadie si no quieres ganarte la animadversión de todos los que sí somos siquiera tantito celosos.

Entre 4 y 6respuestas del 2. Eres celoso, sí, no en grados superlativos, le das algo de espacio a tu pareja para que siga siendo persona y en la misma medida, intentas vivir tranquilo pensando que tu pareja te es fiel, aún confías en ésta, por las razones que sean, o sin causas razonables pero estables. Felicidades, eres una persona dos tres normal, y con suerte, te mantengas en esta línea.

Entre 4 y 6 respuestas del 3. Estás listo para ir al manicomio, eres algo más que celoso, celópata, estás enfermo, pero eso no es razón para alarmarse, la gran mayoría de las personas nos calificamos como peligrosamente celosas, y aún sobrevivimos y nuestra pareja también. Aléjate de cuchillos, sartenes pesadas, y de amistades que no sean partidarias de la monogamia, cuida lo que dices, un celoso debe de mantenerse en bajo perfil.

mamas

2009-08-27T18:26:00.000-07:00

Las mamas, son todo un tema, tras nacer, en el instante mismo que aparecen el hambre y la sed nunca antes experimentadas, aflora por primera vez la privación, y enseguida, emerge la teta, ahí comienza nuestro largo caminar entre la alternancia del placer y el displacer. Los pechos, consuelo único e inigualable, el pezón y el seno marcan de por vida al ser que seremos para siempre. Más adelante en nuestra vida adulta, los pechos son una promesa, calman y compensan las dudas, la sed de erotismo, garantizan una fuente inagotable de gozo, aunque paradójicamente, muchos de los senos en la actualidad han dejado la carne atrás y son de silicón, cosa que parece no importarle a la mayoría de los varones, si estos son obra de Dios, o del cirujano, les viene valiendo guango. Reitero: los hombres son la caja negra del avión. Por otro lado, las mujeres entran al juego, saben que sus pechos son como una moneda de cambio, un aparador donde depositar sus esperanzas, por ello, los maquillan, los levantan, los operan, con esto convencen al varón de ser portadoras de placer.

También está, más allá de su significado, la adicción a las tetas, (puedes escuchar el programa radial al respecto por http://radiover.info/radioverblogs/nomudas/) mejor llamada como mastolagnia (de mastos, mama, y lagneía, lujuria), adicción considerada una perversión ya que se refiere a aquél que consigue el orgasmo con tan solo ver o tentar los senos sin importar de quién sean éstos. Yo no juzgo a nadie, cada quien con sus perversiones pero el problema de estas adicciones no está en su fijación obsesiva si no por la parcialidad de ésta. Todas las clases de fetichismo extravían en el juego erótico al portador del objeto del deseo, una pérdida según yo. Amar a unos pechos sin piensos, sin sentir, es como un pan sin sal.

Pero las mamas además de ser una delicia en persona, son la cuna de todo un lenguaje paralelo, plagado de metáforas de entendimiento popular en México, "ya mamaste", se refiere a que alguien ya logro algo, de perdido una buena comida sacó y algo de su hambre, en cuanto al tema en cuestión, sació. Y "no mames", en cambio, es un quítate de estarme jalando las tetas, la cartera, la paciencia, o bien se le dice así a una persona que ha dicho o hecho algo fuera de un cuadrante razonable. Hay quien utiliza incorrectamente un diminutivo de "no mames", intercambiándolo por 'no manches', frase que nace en el mundo del albañil, cuando al ver pasar a una chica en falda corta, generalmente estudiantes, aprovechaban para masturbarse y adjudicarse una eyaculación veloz en medio de la calle, su compañero de a lado, le gritaba, 'no manches', misma frase que algunos utilizan como 'no mames', siendo que tienen significados distintos. Hasta para la grosería hay que saber lo que es correcto decir en cada ocasión.

El orígen de los gustos, sean colectivos o personales, el orígen de los pensamientos y de las palabras con las que los expresamos son siempre materia de análisis. Cambio y fuera, me voy con todo y tetas... tengo mis senos tan cercanos, soy el trébol de tu suerte, y peor, estoy casada conmigo y me tendré hasta la muerte. ("Qué vas a saber tú".Letra y música de Rafa Campos y Miguel Flores)

fetiche, carta sin derecho de réplica a Segismundo Freud

2009-08-27T18:06:00.001-07:00

Ay Segismundo, con cuánto ruido nos has atizado, lo que cada vez me explico menos es cómo es que te han hecho tanto caso; cada que abro una de tus páginas, cualquiera que ésta sea, me matas de risa, si no de horror. Segismundo, el inconsciente es tu gran éxito. Y no diré como dicen otras de ti, que eras misógino, no, eso sería restarle valor a tus observaciones; yo más bien diré que eras inocente. En cuanto al fetichismo, por ejemplo, la 'falta' del otro. El uno, el hombre, mira a la mujer desnuda, y simplemente no puede, no resiste la falta del otro, nuestra gran falta: no tener pene. Todos los hombres, menos tú y los que no gustan de las mujeres por la misma razón (la falta de), todos, lo que sienten cuando nos ven tan desproveídas, es unas ganas enormes de proporcionarnos uno, el suyo, el que ellos traen puesto. Pero tú Segismundo, fantaseaste, y te propinaste una paliza intelectual, aseguras que quien se apea del fetiche, lo hace en nombre de la ausencia, aseguras que el ofendido por la falta, el asustado por la carencia, prefiere poner sus ojos en los zapatos, en las tetas, en el ojo o en el sostén para poder mantenerse erguido ante un ser carente de pene para la batalla amorosa. Bueno. Te quiero Segismundo, no sabes cuánto te quiero, te tengo en mi lista de escritores predilectos, internarme en tus piensos es tan divertido como leer a Ibargûengoitia, a Sharpe o a Fante, gracias.

la seducción de las palabras...

2009-08-13T16:29:00.000-07:00

Cuántas palabras hay para seducirnos, para inducirnos, para convencernos, para prometernos, para embaucarnos, para hallarnos el lado flaco, cuántas palabras para invocar el bien o el mal, para atraer a los buenos espíritus, o para alejar a los malos aires. El detalle, diría nuestro amigo Cantinflas, el detalle está en que también por aquello de las intenciones, esta seducción se ha llevado a los límites de la decencia. Un hombre enamorado exhalará las palabras más cursis de su vida, ‘piel perfume de alhelí’, e incluso el tal hombre pueda hasta ignorar qué demonios es el alhelí, pero ese mismo caballero, desesperado por la falta de resultados o de atención de su amada, pueda a su vez expeler las palabras más atroces y soeces que se le hayan ocurrido. Así pues, en esta búsqueda de que las palabras nos sirvan para algo además de decirnos el mundo, en esta intención de que las palabras nos den resultados, los hombres hemos caído en un vado, hondo y sin salida, hemos abusado de las palabras. No sólo lo digo por todo el rojo que nos han robado con un latido con fuerza si no también por todas las promesas incumplidas, por los dobles discursos que nos acechan en los medios, confundiéndonos de tal forma, que nadie cree ya ni siquiera lo que es verdad. Hemos profanado el inmaculado universo de las palabras. Habrá que reinventarnos las maneras de decirnos las cosas, y sería muy bueno que en esa empresa nos aliáramos de nuevo, no nada más al verdadero significado de las palabras, si no al uso de éstas, releer a nuestros poetas y reencontrarnos con la lengua materna en una voz urgente que reclama una verdadera comunicación. Seducirnos con las palabras, no nada más para hacer el amor, o lograr que nos lo hagan, si no para una mejor convivencia entre mexicanos, no permitir que nos metan tanto ruido que nos confunda, tanto guirigay que uno ya no entiende nada, seducir al extranjero más allá de nuestra verde patria, endulzar sus oídos con adjetivos un poco más profundos que ‘maravilloso, excitante, bonito, y placentero’, nuestro México da para más, para mucho más. Basta encender el televisor y hacer un conteo somero de las palabras que los conductores utilizan, es patético. Los comunicólogos se han acartonado, y queriendo dar a la gente algo de sencilla digestión, se han quedado enredados en un mal spaghetti de fonda barata, pudiendo, ¿por qué no?, ofertar platillos exóticos y variados, tenemos todos los ingredientes. Alguien nos inseminó una mala idea, y lo triste no fue la mala idea, si no que ésta, fue la única, y de ella nos apeamos como si no hubiese más mundo para explorar. El idioma, no se hurta, ni se inventa, se hereda, no neguemos el regalo de mamá, utilicémosle para seducir a la belleza que hay en nuestras vidas y para espantar a los malos presagios.

probabilidades...

2009-07-29T22:22:00.000-07:00

una semilla se puede convertir en planta, en flor, en fruto, en aroma, en hierba, en adorno para florero, en basura para composta, en alimento de colibrí; un hoyo puede ser un pozo, un accidente, un bache, un charco, o una alberca; un hombre puede llegar a ser tu peor enemigo, tu mejor amigo, tu amante más apasionado, tu pareja, tu marido, tu carnalito, o tu jefe. Todo puede ser, en todo hay altas probabilidades, o pocas posibilidades, a todo le haces falta tú, con tu voluntad y empeño. Estoy aquí, en una casa horrorosa, con un hoyo en medio, mismo que convertiré en alberca, misma casa que dejaré re linda, por mis ganas, y por mis huevos, que no son muchos, pero con uno al mes tengo para darme a la tarea de hacer de las probabilidades, grandes posibilidades, y sueños cumplidos. Punto y coma, adentro y afuera, cambio y fuera. Mudando a una mejor sonrisa.

cajones... de abajo hacia arriba

2009-07-16T21:21:00.000-07:00

Cajones. Uno guarda en cajones las cosas de las que se va haciendo por el paso de la vida. Entre más rico se es, más cajones, más se guarda, menos se ocupa; entre más se camina, más se tiene, y entre menos se ocupa, más cajones para guardar (lo que no está en uso). Los expertos aseguran que todos deberíamos de tener a los sumo, tres cajones y guardar de abajo hacia arriba en orden de menor constancia de uso. Lo mismo sucede con los libros y la literatura. La gente asidua a la lectura se va haciendo de libros, como de cosas, cada vez más libros en el librero, y con suerte, cada vez, más libros leídos, y por tanto, en desuso. Pero una vez que se ha leído una buena cantidad de libros es importante ir separando en la cabeza, los archivos de lectura. Aprender sobre géneros, estilos y corrientes literarias, no es una mala idea, es una herramienta para el gozo más pleno de la lectura. Una vez que uno establece que hay novelas clásicas del realismo, Balzac alcanzará en nuestro libero un panel de continua referencia, así como comprender que Octavio Paz y su ensayo El laberinto de la soledad, son eso, un ensayo, que también pueden ser páginas de constante consulta, sobre todo, si se atreve uno a leer Los de de abajo de Mariano Azuela, o cualquier novela costumbrista. Si uno separa debidamente en los cajones del acervo, las novelas, de los ensayos, los cuentos, de los poemas, los artículos de los libros de autoayuda, se está más preparado para disfrutar la lectura en presente, pasado y futuro. Y aquí llegamos al punto de ‘hay de dos sopas’, o haces biblioteca no rolando ni prestando libros, o haces un bien a la humanidad, y además de que los recomiendas, los rolas sin grandes esperanzas de verles de nuevo pero con la conciencia de que esos libros, no han caído en el desuso del espacio inerte del librero que se desvencija por el peso extremo de libros estancados. Por supuesto, están los imprestables, los tesoros, los que siempre serán referencia para la vida y para lecturas futuras, y claro, los diccionarios, que nunca serán suficientes, a pesar de la coexistencia de ‘Mister Google’. No me atrevo a decirte ‘rola’, cada quien con sus envidias, pero te invito a que no permitas que los libros sean humillados, destinados al olvido o a ejercer funciones que no tengan que ver con la apertura de sus páginas, como quien les utiliza de adorno o de sostén o de pisa papeles. Me atrevo a proponerte que estas vacaciones, las goces con la lectura de los libros que se han quedado en espera sobre tu buró.

dinamita

2009-07-06T17:00:00.000-07:00

Lo único que se ocupa para dar una conferencia, es haber vivido un rato, haber leído más de un ciento de libros, y tener a la mano, por lo menos, una docena de reflexiones cual ramillete de rosas.

Lo único que se necesita para regarla, es ser un poco agua, otro poco llanto, y estar frente a un desértico panorama.

Lo más importante para implementar una curación es ser un ente de confianza, tener presente y de frente una buena energía (si andas de cabeza, desiste por un rato), y hablar con toda honestidad, aunque en este punto nos remitan al punto número dos de este estúpido manual.

Lo mejor que puedes hacer para no estallar, es asumirte como mezcla explosiva en un ambiente propicio para ello, y flamable; luego de esto, puedes tirar el manual, crear el tuyo propio, o moverte por completo sin manual, sonreír y dilapidar tu miedo a ser agua, a ser fuego, a ser un ente inadecuado para la tarea a realizar.

Si siempre has sido una especie de funámbulo orquestando posibilidades versus contraindicaciones, por favor, donde quiera que te encuentres, a donde quiera que vayas, cual fuere lo que haces y dejas de hacer, no ceses, no te rindas, yo te acompaño.

Cabalgo sobre un caballo desconocido y veloz, con desbocada voluntad de llegar a no me queda claro a dónde, y no me canso, a pesar de que la riego, la lloro, la padezco, la gozo, la aprendo, la niego, la disgusto, la taño, y la canto, cada mañana, ahí estoy, en un lugar al que siento, no pertenezco, y sin embargo, piso, cada mañana, con absoluta certeza de que algo, algo puedo hacer por responsabilizarme de un foro amplio y estrecho al mismo tiempo.

Estaré la pendiente por no dejar rastros punzantes de un estallido florido, www.rtv.org.mx de lunes a viernes, de 9:30 a 11:00 de la mañana, hora del centro de México, Mujeres hechas en casa, un programa de revista, bien hecho, bien planeado, bien bonito, de no ser por mí, dinamita en adjetivos del verbo sustantivizado, la incompatible.

... hasta que nos dure el gusto o se extermine la paciencia de mi productora.

universidades

2009-07-02T20:40:00.000-07:00

... y todo es así, cualquier evento puede ser una oportunidad para aprender. Hay quien pretende aprender acudiendo a la escuela, sin ir realmente, además de estar en clase de cuerpo presente, se requiere hacer algo más para asimilar lo asimilable y evadir lo que la pena no vale. Se alega que una escuela es mejor que otra, pero dificilmente se levanta un discurso sobre lo buen alumno que se puede ser, incluso sin acudir a escuela alguna. El entendimiento, la asimilación de conocimientos, la absorción de técnicas, no son vía ósmosis, no señor, hay que chingarle. Ahí está todo, la mesa puesta con los libreros llenitos de libros, en casa, en casa ajena, en las bibliotecas, y por doquier, las universidades gratuitas, las becas, los maestros, las actividades, los diplomados, y los desesperados por brindar una luz al extraviado, que nomás se niega a tomar un fruto de tan bella puesta en escena. Aprender es un gozo, y a veces es una joda, pero aprender es siempre es un acto voluntario.

Mujer adentro en el desperdicio.

2009-07-01T23:07:00.000-07:00

¿Qué es un desperdicio?, ¿acaso sólo es aquello, que sobra?, ¿o lo que no usamos, y abandonamos en un rincón u olvidamos, también lo es? Pon la basura en su lugar dice el lema popular aclamando al sentido común. El cartón al rincón, con todo el papeleo, el vidrio a una caja hecho añicos, ¿y los desperdicios?, el tallo del brócoli, la lechuga herida, las sobras de los platos, el tiempo perdido, los besos que no nos dimos, los abrazos inconclusos, la de veces que hemos dicho no a una caminata, o a un paseo por pura pereza, la de horas regaladas a las televisoras, viendo cuánta estupidez y pornografía nos proponen, ¿dónde?, ¿dónde acomodamos todas las experiencias ‘que no’, las horas ‘que no’, los besos ‘que no’, todo a lo que hemos dicho ‘que no’? Los años pasan, nos vamos poniendo viejos, y entre más anquilosados, más viejos, permitimos en pos de esos años vividos, que las cosas dejen de transformarse, que los cajones se nos llenen de recuerdos, de deudas, de recibos pagados y sin pagar, de olvidos y de basura. En nombre sea de la experiencia, nos evitamos los caminos largos, y nos vamos por el camino corto de la Caperucita Roja, porque al fin entendimos, que la abuelita nuestra, tenía su boca, infestada de razones, razones para no ensuciarse, razones para no arriesgarse, razones para no desacatar a las reglas de la buena conducta. Dos tres buenos porrazos, y lo entendimos, y en nombre de estos golpes, de estos sablazos, de nuestro propio quebranto, nos autocensuramos, nos decimos que no, a muchas cosas, le sacamos la vuelta al camino largo, y dejamos de ver, que en cualquier camino largo, también hay experiencias que nos faltan, hay más árboles para mirar, más flores para oler, más pájaros para admirar, y que el lobo, el lobo feroz, ya no es tan feroz, simplemente porque sabe, que sabemos, y nosotros sabemos, que él sabe. Los años pasan, y se nos olvida, en la inercia del tengo, compro, satisfago mis deseos de ser alguien, se nos olvida, lo juro, qué es la vida, qué esperamos de ella, y sobretodo, fuera de toda razón, se nos olvida, disfrutarla, arriesgarnos, y vivirla, nos inventamos una segura receta, que nos aparte de los riesgos que conlleva traer el corazón en la mano, el espíritu en el encanto, las piernas en los caminos, las manos en el quehacer, la mente en la disposición de aprender y entender, los ojos en el miramiento, ingredientes indispensables, para vivir a toda costa, a todo galope y con todo sentido. mujeradentro@yahoo.com.mx , desanquilosando el sarro de la permanencia, como todo un faquir, arriesgándose a perder lo que tanto le acomodaba, por vivir lo que le falta, por vivir, y no morir en vida, hoy, cambio, y mujer adentro, adiós, cambio y fuera.

aceptando maridos de segunda...

2009-07-01T22:46:00.000-07:00

“Eres una basura”, es una frase que nunca había tenido tanto sentido para mí, para nosotros, para todos los que habitamos este planeta. Ahora sabemos que la metáfora designa no sólo al hecho de ser un desecho, hediondo, descompuesto e inútil sino que al ser “basura”, también te conviertes en algo ineludible, y si bien nadie quiere verte, ni saber qué es de ti, todos te huelen, te sienten, se topan contigo en calles, alamedas, en casas ajenas, peor, en la propia. Todos conocemos a un señor que deja a su vieja, después de veinte, treinta años de casados, y la canjea por una nueva, de veinte o treinta años (menos), pero habrá quien pueda contestar que el supuesto señor tiene derecho a la “felicidad”…(a costillas de la vida de alguien más, por cierto), sin contar con las repercusiones sociales, morales y emocionales de los hijos, parentela y amigos cercanos, pero bueno, el señor va a estar muy contento…(por un ratito), todos sabemos como terminan estas historias, tan comunes y ordinarias, y francamente no pretendo ninguna lección de moralina con mi reflexión, a lo que voy, es a la basura. ¿Todo lo que cambias o tiras es verdaderamente basura? ¿Quién o qué, es basura? ¿La señora con todos sus años, o el señor (también con un montón de años) que estrena mujer? Con esta observación quiero decir no que conserves cosas que no ocupas, pero tal vez… tal vez, todo lo que desechas no es propiamente basura, y en ello puedan haber cosas útiles para alguien. La alusión anterior no tiene nada que ver con la señora que abandonan, (no imagino a los señores ofreciendo en ventas de cochera a sus señoras), pero sí con la detención de la inercia: tira-compra, usa-tira, cambia-tira, molesta-desaparece, envejece-abandona, entorpece-estorba. Hay un camino muy limpio, pero duro de recorrer, a ratos doloroso, en él casi todo sirve, y lo que no, se logra componer, modificar, rehacer. Con antorchas hechas con frascos de vidrio, con plantas acuáticas que se ven hermosas en lo que fueron botellas de vino, los cartones de huevo son excelentes separadores de tornillos y clavos, la cáscara de la sandía abona la tierra, los muebles de la abuela, se lijan, se barnizan (y son chic), el perro cojo es nuestro mejor cuidador (por lo menos avisa cuando alguien extraño se aproxima a nuestra casa, que es para lo que sirven los pobres perros), la cama vieja del niño, la tapizamos con una cobija de lana y la convertimos en un nuevo sillón comodísimo para leer… en este camino donde vamos despacio, entramos mi pareja y yo, que como nos han roto, estamos remendados, recién pegados, así nos clasificamos: un par de reciclados; sí, eso somos , una pareja…digamos… de “segunda mano”, y seguimos en la carrera continua del reciclaje… duele, se caen los dientes, se forman las arrugas, abundan las canas, (que dicen que salen de ganas)… y sí ha de ser, pues sólo tenemos deseos de continuar, aunque a ratos la cosa se ponga pantanosa, densa, incómoda, difícil, y hasta fea. Un abrazo (de esos que curan todo), una goma (a modo de voto conyugal), para borrar las metidas de patas, y sin tirar la hoja: borrón y cuenta nueva, una noche de luna, una mirada honesta a todo lo que es útil, camina, genera y sirve… desechar, finalmente (y lo más ordenadamente posible), lo que no debemos ni podemos conservar, los malos sentimientos… la verdadera basura, que puede llegar a inundar no sólo los corazones enamorados, sino ciudades enteras.

Ésta todavía menos pensó en el qué dirán...

2009-06-24T22:41:00.000-07:00

!y qué lástima!, entrar al Coatepec Mágico y toparse en el alto del tope con este par de tetas que te ofertan con la entrada al auto-hotel, francamente no es el tipo de magia que me atrae. ¿Será que soy vieja?, eso diría mi querido editor Toño, pero mano, discúlpame, no es por mojigata, no es por esteticista, es por pura lógica, hay imagenes que invaden, y ésta es una de ellas. ¿Dónde quedó el sueño de las casitas de teja, los árboles y los cafetos, ¿se los llevó la pasión de una hora? Ahora rentan cuartos y camas de motel por horas, carajo, ya ni el sueño de dormir con olor a tierra mojada y entrepiernado nos ha dejado esta prisa, esta locura, ahora para entrar en calentura, también se ocupa carro... quiero un beso de banqueta, de poste, de escondidas sin que la tía nos cache. Que se jodan los moteles, habría que hacernos el amor más despacio, llevarnos rato antes de vernos los paños menores, y antes de llegar a mayores, siquiera sabernos los pormenores.

Definitivamente, no está pensando en el qué dirán

2009-06-24T22:33:00.000-07:00

... si no en el qué diré. Marla es mi nueva compañera radial, en el Triángulo de las no mudas, (Jahaciel a todo dar sigue de Máscara y hasta que me soporte) y estoy feliz de recrear un rebote inteligente en cabina, a uno, le debieran siempre de permitir elegir su compañero de escena. Finalmente, el escenario suele tratar asuntos tan delicados como los que se tratan en las cortes superiores y en los catres más arrabaleros. Salir a foco, es un acto íntimo. Se la pasa uno rozándose, y a veces rosándose. No haré más comentarios, no sea que digan que ya dije lo que estoy pensando que no dije, porque dije de lo que no dije, y me pidan cuentas de lo que hasta hoy quiero contar, y no sé cuándo me van a dejar hablar.

con el qué dirán, vamos todos...

2009-06-24T19:10:00.000-07:00

Lunáticos extravían el qué dirán. Hay que ser algo distraído, muy creativo y estar muy ocupado, para poder vivir alejado del qué dirán. Los peores clientes del qué dirán son por ello precisamente, los lunáticos, los que deambulan por cráteres lunares ajenos a comunes y vulgares baches. El qué dirán en su debida medida, es una herramienta que la sociedad nos brinda para estar alerta de posibles puñaladas traperas, cesantías laborales, abandonos, desamor en puerta, enojos y otros asuntos de delicada procedencia. Albricias, si el río suena, agua trae. El qué dirán llevado a la exacerbación de la paranoia personal puede dejar huellas indelebles en nuestra personalidad y arrinconarnos a los más obscuros rincones de la estupidez. Hasta lo más negro del panorama está el que vive de tan sujeto al qué dirán, que no duerme tranquilo, y del lado más blanco, el filósofo pacheco al que le importa tan poco el qué dirán que habita un mundo ajeno, original y muy personal, pero un tanto desencajado al resto del mundo. Pero en medio de este blanco y de este negro, no está el equilibrio ni los matices del gris que suele haber entre el blanco y el negro, en este en medio, habitan los cínicos, los que se aprovechan de las estadísticas y se apropian de los medios para utilizarlos con fines, non santos. La medida justa, la cucharada médica y prescrita con toda responsabilidad, es la que dicta una conciencia, no adolescente, algo experimentada que no ha caído a los confines obscuros de la depravación de la paranoia y la desolación. La medida injusta de quienes usan el qué dirán para su propio beneficio está basada en la desfachatez. La medida para juzgar a los demás, no creo que pueda ser la misma que quiero para mí, mentira eso de ‘ponte en sus zapatos’, usa tu cabeza y no te dejes convencer de barbaridades, aunque aparezcan en todos los medios, a todas horas, atente a tu propio juicio, sin dejar de estar pendiente de lo que se dice. La energía que decidas dejar de emplear en la nefanda preocupación de lo que se dice o no se dice de tu persona, ocúpala en darte mantenimiento, y no me refiero a aquél empleado en cortarse uñas y rasurarse, si no a aquél que alimenta nuestro intelecto y espíritu, meditar está bien, leer es aún mejor. De casquivanas está lleno el paraíso, me atrevo a asegurar, en cambio, no lo digo yo, lo dice uno de tantos dichos populares, dichos basados en la neta del planeta, el infierno está plagado de bien intencionados. Deja ya de andarte preocupando por lo que dicen de ti, y cuida que tu boca no se ande regodeando de adjetivos hacia los demás. En el chicle, punto y coma, sin creer todo lo que se dice, la Pior.

aroma Jardines de California

2009-06-18T21:58:00.000-07:00

Ayer hablaba de la desilusión y vino a mi mente este poema de mi serie suicidio a punta de Galletas Marías... interesados en lavarse el puñal o recaudar lavazas de la curación... comunicarse conmigo para adquirir la serie completa, este libro, no se vende en librerías.

Llegas, tarde que temprano, llegas
Aroma Jardines de California
Qué congoja estar con ese nuevo tú
Y tus besos de misericordia...

exterminio...

2009-06-16T17:50:00.000-07:00

Quedan las brasas y de ellas me doy calor,

pero sé que este fuego
Se exterminó,

aunque vayas, con tu dolor, rehaciendo el juego
Cada que te acercas, o te agitas, es claro,

sale fuego de mis brasas
Pero muy pronto, no habrá más leños que quemar,

todo cenizas
En la oscuridad y el frío de la chimenea apagada,

tendré que salir
El calor lo traes tú por dentro,

¿no te das cuenta que me voy a morir?
Quedan las brasas de nuestro amor,

hubo fuego, demasiado juego
Perdimos de vista que tanta leña, a palo seco,

acabaría por acabarnos
Vivir era el lema, sentir, la vocación,

resultado: exterminarnos
Ahora, en la penumbra te reconozco,

y me desconozco, me ahogo
En la retorcida física del amor abrasivo,

apenas una flamita incendió,
A pesar de mi poquedad,

sigo en la búsqueda de la otredad
El frío del acabose me acecha,

con este cuerpo conyugal
De pies fríos, manos heladas,

corazón ardiente, chimenea perenne
Se me han terminado los leños,

no hay otro mueble que quemar
Podría jugar el juego que nos falta,

el de la falsedad
El silencio, el eco de la chimenea vacía,

una mirada frugal
Ojos fríos, manos quietas, corazón

¿podrás aún quererme?
Entenderme sin la razón a cuestas,

sólo encenderme
¿Crear una brasa sin riesgo a mojarse?
¿Con tanta humedad que ocupan los besos?
Ni quedándome sin sesos esto vuelve a encenderse
Quedan las brasas y de ellas me doy calor,

pero sé que este fuego
Se exterminó, aunque vayas, con tu dolor,

rehaciendo el juego
Entiéndelo amor, este amor, ya se acabó,

el fuego se apagó.

el rap de mis hombres...

2009-06-07T19:18:00.000-07:00

El primero de mis hombres, me abrazó,
nunca tuve el tiempo de saber cuánto abarcó,
pues se murió;
el segundo de mis hombres, me destrozó,
aquella tarde, nada de rehacerme,
pues me dejó;
alegando que a su padre, mi culo le agradó, y que el hijo que iba a darme,
cara de dos padres habría de llevar, desconfió;
el tercero de mis hombres, arribó con carta de recomendación,
era talentoso y bien parecido, pero claro, tampoco tuve el tiempo de saber cuánto, cuánto, pues también se murió,
una bala perdida en un hospital me lo entregó, a nadie más le he vuelto a rezar tanto,
pues de tanto en tanto, Dios, no me escuchó,
y también se lo llevó.
Seguí mi camino, de hombre en hombre, sin número ni espacio,
pensando, que la tercera había sido la vencida,
y de ahora en adelante todo sería huída,
mejor mía, para no indagar si era yo la viuda negra, o el preludio de la despedida;
hasta que llegó, el digamos, cuarto de mis hombres, con el currículo de añil,
hijo de albañil, contador de profesión,
nalgas sin mención, portafolio de piel, labia de miel, cejas de árabe, humor grave,
ése, me enseñó a cocer a máquina, a planchar sus camisas,
me compró una estufa como quien cocina
para no comer más en las fondas de la esquina,
me presentó a su familia, y desde ahí debí de haber sospechado
el futuro que me deparaba cuando después de dormir en el cuarto de su hermana,
al día siguiente cien mil enchiladas volaron sobre el comal para alimentarnos,
a mí, a él y a tanta gente que no podía, con todo y mi buena memoria, aprender los nombres; entre sueños, dopada o atolondrada a la boda le pusimos fecha, de ahí llegaron los hijos, a la orilla del río Pánuco, tres chiquillos robustos y sanos amamanté, un día cansada de lavar ropa, ir a la universidad, y recibir tratos de segundo plato, le rasgué la camisa, y le dije adiós para siempre, esa noche los amigos llegaron a poner el hombro, ¡y hombre!, que hicimos fiesta, con bombones en la chimenea, y vino tinto para olvidar lo que habría de olvidarse, al poco rato, mis zapatos rotos, me recordaban que mi soledad era total, de vez en vez, en mi cama había visita y fiesta, ya para el quinto año de luto, en un antro de mala muerte, donde era empleada de quinta, llegó un hombre que traía una tristeza de primera, solté mi mejor carta, la de mi sonrisa que la vida me dibujo en este rostro que parece no conocer el desconsuelo, hice trampa desde el principio, lo invité a cenar ravioles al pesto, barnicé todas las fallas, para que esa noche ni las siguientes, cesara el temblor de este mi terreno sinuoso. Se trepó al carro de mi montaña rusa como una invitación a la tierra fantástica, y pronto ya subíamos y bajábamos, a la velocidad del trueno, una vez que paramos en la taquilla, su alma de suicida pidió el aquí y más, y aquí seguimos, cargando el tren del doble o nada, con seis hijos que juntamos entre los suyos, los míos y la nuestra, hagan cuentas, yo doblé la apuesta, pero el triplicó la deuda. A todos los he amado, a todos los sigo amando, unos me abrazaron, otros me engañaron, otros me rompieron, otros desconfiaron, otros, me dieron más de lo que les di, a otros le di todo lo que tenía, pero sólo con uno, me ha pasado todo y el más, sólo con uno gané la apuesta, el abrazo, y la independencia, el engaño, y la cruel verdad, la ruptura y la reconciliación, la soledad y la compañía, el proyecto, y el fracaso, el amor y el más que amor, los hijos, con la alegría y las desgracias. Sólo con uno, el único que se quedó para ver los resultados de la quiniela, el único que no se amedrentó al conocer mi verdadera sonrisa, la de la montaña rusa, la de la mona nada lisa, que sube al Machupichu, y desciende al averno, así, en fracción de segundos; el único que ha soportado la ráfaga de mis mareas mensuales, mis deudas en canales, mi despertares lentos y bruñidos, mis arranques de Tsunami, mis insomnios, y mis mañas, miles. El único, que no habría llegado a ser ni el platillo de la entrada de no haberme echado la botana de mis otros hombres, el único, plato fuerte de mi vida, el que me llena para no pedir más postre, el que me emborracha y me da cruda, el que me soporta, y me tumba, el único, que se quedó a vivir los resultados de este destino incierto pero cierto.

... no es campaña, ni es mentira, es la pura verdad

2009-06-07T19:05:00.000-07:00

Todo lo que traes para dar,

lo puedo multiplicar…
El mar de tus respiros, arrulla mis sentidos
en el grillo de tus latidos
Tu cuerpo desvalido
me tiene sometida en este cuerpo pervertido

El cielo invertido
me trae la urgencia como la hierba al sol
El cielo invertido
me trae la urgencia como la hierba al sol
En la prisa que crece,
tu cuerpo desvanece en la tibia morada,
de piel enamorada
He de rasgar el laberinto de tu boca

Así, envuelta en espera de espuma
disfrazaré mi ola de pluma
No hay nada ya, no hay nada ya
que pueda traerme de vuelta,
No hay nada ya, no hay nada ya,
que pueda traerme de vuelta
Todo lo que traes para dar, lo puedo multiplicar…

unos rojos, otros azules, pero al fin, hermanos.

2009-06-04T21:20:00.000-07:00

País hecho de hermanos. Se acabó al gobernabilidad, ahora todos dicen que nadie los deja hacer, los rojos se quejan de los azules, y viceversa hasta llegar al verde como hermanos que pelean por el amor de sus padres, como vertientes nacidas de una misma madre patria, que no acaban ni de ponerse de acuerdo ni de partirse bien el hocico. Sin las pasadas consiguientes, no hay modo de lograr que estos hagan sus vidas de manera independiente sin dejar de cooperarse para el refresco. En casa, nunca viví esto de los hermanos peleando, si acaso lo hicieron, no me di por enterada, y sigo sin enterarme, mis hermanos se aman entre si, a pesar de ser agua, aceite y colonia de rosas, nada que ver el uno con el otro pero en el respeto y en el cariño todos nos abrazamos. Y sin embargo, no saben cuántos hermanos he visto pelear hasta casi sacarse los ojos, y ahí están para confirmar mi historia, no sólo Abel y Caín, los más famosos, si no todo lo que nos rodea que no son mas que rencillas de hermanitos envidiosos. Por otro lado, ahí están los que se hermanan, y para bien o para mal, hacen de su quehacer un gremio inapelable en donde cabe todo, hasta el hermano incómodo. Eso tiene la hermandad asumida, acepta en su seno hasta lo que no debe, y he ahí que pululan los puestos ocupados por neófitos, ingratos imbéciles que a destajo dan órdenes a costa de quien sea, pero eso sí, muy carnales del que manda de a devis. Habrá que dejar de lado el nepotismo y la sangre que hermana, y comenzar a hermanarnos con quienes sufren este boicot de país, esta miseria, esta transa, este horror, este desalojo de la esperanza, hermanarnos y organizarnos como lo hacemos para la fiesta sorpresa, para la parranda, para la compra semanal, hermanarnos para hacer que los dineros se repartan de una manera lógica y decente, para que no se contaminen nuestros ríos, para que el agua sea considerada ya un recurso universal, hermanarnos, y sin embargo, urgente derrotar el nepotismo y los puestos de favorcitos. El solaz de la víctima de sus padres, el hermano. Si este gobierno, o cualquier otro, nos lastima, hermanarnos. La panacea salvadora de la maldita genética, el hermano. El brindis silencioso y siempre presente, será por el hermano. Amigos hermanos, a falta de asistencia familiar, el hermano del corazón, esos hermanos de los que uno se apea por los caminos de la vida. Raíces de encuentro, mis hermanos. Carnal de mi carne, hijos de mi madre aunque renieguen de mi padre, hijos de mi padre aunque olviden a mi madre, carne de mi carne, tan carne como mis hijos y mis nietos, mi carne. Hoy, no estoy completa del todo, me hace falta una hermana, con la que a pesar de no pisar tierra, no puedo evitar entablar conversación con ella, y mientras aquí siga, con los pies en la tierra, nuestra plática seguirá siendo vieja y vigente, y hoy ella me dijo, hermánate.

estrés, es de tres, es tres, cabeza, cuerpo y alma

2009-05-27T09:26:00.000-07:00

… hablando de estrés, el mundo está al revés. Si todo fuera como yo lo veo como yo lo siento…
A veces, hay que ejercitar la tolerancia, mirar a los demás con la misma misericordia con la que uno mismo se mira ante el espejo, y ahí, alcanzar a vislumbrar que los demás también están en el intento de quererse como son, de asumirse sólo con lo que pueden aceptar de si mismos, hay quien insiste en que hay un mundo feliz, un mundo exitoso, relaciones exitosas y mejores horizontes, y eso, estresa a cualquiera. El mundo es una mierda, y uno generalmente, nace en el cuerpo equivocado, en la familia inapropiada, y hay lo que hay, y hay sobre todo, que relajarse, aflojar el cuerpo, entregarse al amor y a la decepción con la misma intensidad, porque de esto, de esto que es lo que nos toca, nadie se salva.
… si dios hubiera sido bueno conmigo, si me hubiese preguntado, negra, voluptuosa, musical, y desenfadada, así me hubiera hecho, en cambio, esta piel deslavada, este cuerpo ni de a de veras pequeño ni en grande a lo divino, esta cabeza analítica y este corazón de puertas abiertas (que no es nada más de lunes, si no de a diario y en verdad atiende a quien entra).
Para el estrés de la imposibilidad de conseguirlo todo, nada como la risa, como el humor.

El fuego está de luto

2009-05-25T23:02:00.000-07:00

Los poetas son los moldeadores del fuego, no es que lo amansen, no es que lo aticen, es que lo moldean, lo ponen de tal forma ante nuestros ojos que le hallamos forma, sentido, sabor y aroma. El poeta vierte su pasión en imágenes que construye palabra a palabra. El poeta es el encargado del fogón, cuece el pan y le cuida para doblar tamaños y disminuir humedades en la zarza que construye justo arriba del horno, una vez que el amasijo tiene forma, nos lo presenta, para que uno, como simple mortal que se es, pueda entonces decidir si sentir o sucumbir ante la tentación de una concha o de un chamuco… a jalón de trenzas y chocolate ardiente, quemarnos la boca y pedir más atole con el dedo. El poeta es quien cocina lo que siempre hemos anhelado, es quien adorna los ingredientes que nos persiguen en sueños guajiros, en pesadillas interminables, el trabajo del poeta, es un trabajo duro. Trabaja en soledad y en silencio, hace lo que sabe hacer, hace lo que siente debe hacer, hace imágenes con palabras, coloca su huella en las yagas de quienes ni siquiera conoce, hace que hace y a veces siente que no hace nada, a pesar de firmar sus libros, y firmar con su nombre, poco sabe el poeta del solaz que brinda, de la inquietud que mata a versos. El fuego está de luto y yo, y muchos más también, Mario Benedetti ha dejado tanto fuego moldeado como un adiós pintado en millones de labios, y él era quien decía, “Si cada hora vino con su muerte, si el tiempo era una cueva de ladrones, los aires ya no son tan buenos aires, la vida nada más que un blanco móvil y usted preguntará por qué cantamos... Si los nuestros quedaron sin abrazo, la patria casi muerta de tristeza, y el corazón del hombre se hizo añicos antes de que estallara la vergüenza. Usted preguntará por qué cantamos... Cantamos porque el río está sonando, y cuando el río suena, suena el río. Cantamos porque el cruel no tiene nombre y en cambio tiene nombre su destino. Cantamos porque el niño y porque todo y porque algún futuro y porque el pueblo. Cantamos porque los sobrevivientes y nuestros muertos quieren que cantemos”. (Fragmento del poema por qué cantamos). Hoy, la Tierra ya no puede ser el misma, hoy Gaia recibe en su seno a un poeta, y deja a la humanidad sin palabras, nos mira desde dentro, desde ella misma, agitando la mano, balbuceando imposibles, en llanto para despedir a quien nos cantó sin cesar un compromiso lineal e inquebrantable, hoy, la Tierra está contenta, le han regresado a un ser que le dolió parir y le ardió dejar vivir, hoy, regresa a ella como un niño al seno de su madre después de un largo día de juego… “cantamos porque llueve sobre el surco y somos militantes de la vida y porque no podemos ni queremos dejar que la canción se haga ceniza”. ¿Qué leer está en chino?, lo que está en chino es aceptar que Benedetti no escribirá más, no más.

Renuncia

2009-05-21T21:20:00.000-07:00

Hay quien nace con nada y poco hay que hacer, pero se hace, en un acto de supervivencia y de sentir que de lo perdido, lo que aparezca es bueno, y a veces, el camino recorrido para ir en pos de todo lo que no se nos dio es arduo, largo, pero al fin se alcanza. Hay quien nace si no con todo, con mucho, le dan hasta de más, sobrados pues, ¿y qué hacen con ello? además de dilapidarlo en asuntos de poca monta, nada. Hay quien renuncia a su poder, escudándose en el amor, ‘por amor, todo te lo di y me quedé con nada’, hay quien se justifica en el no se pudo, ‘es que yo quise ser modelo pero como no mido dos metros no me fue posible’, y ahí se quedaron, en vilo, sin modelar ni más nada, sólo porque alegan que no se pudo; hay quien culpa al mundo de su ruina, y le echa la culpa a su madre por los regaños, a su padre por haberle obligado a estudiar, al novio por ser celoso, y al mundo entero por su iracunda mano dura en su contra, y se queda, haciendo lo que los demás dicen, (lo que según ellos, se espera de ellos) y culpando a quienes les rodean silenciosamente (porque de hacerlo de manera más ruidosa igual y sería más fácil que ellos, los supuestos culpables, le mandaran a freír espárragos tarde que temprano); hay quien se queda en el sueño, y se desvanece en la nada, como si nadie les hubiera informado que los sueños, cuestan, se construyen y se hacen tangibles con el trabajo diario, en el día a día, en el dale, dale, no pierdas el tino, porque si lo pierdes, pierdes el camino.
Quien no tiene, no ha de excusarse, ha de corretear el algo de mil maneras, pero el que tiene, y renuncia a su todo, a su alguito, a su coso, a su don, a su habilidad, a su poder hacer, ése no tiene madre, no tiene nombre, no tiene abuela, no tiene perdón.

A pesar de estar, no se puede decir

2009-05-17T20:54:00.001-07:00

He entrevistado a algunos funcionarios públicos, detecto en ellos la gana de hacer su trabajo, pero al cuestionarles sobre lo que no se hace o no se plantea que se planea hacer, algunos establecen que sus ganas no lo son todo, que hay que cumplir con requisitos, que el presupuesto es una realidad que les hace elegir entre lo urgente y lo impostergable, y cuando así contestan, yo, lo que más quiero es creerles. Pero llego a mi casa, y se me ocurren tantas posibles soluciones, a mí, a mí que no soy más que una ciudadana preocupada, y entonces me convenzo, sin querer hacerlo, de que las ganas o no son tantas o no son tan santas como exponen los responsables de administrar nuestro dinero y nuestros requerimientos. Poco a poco, los funcionarios públicos dejan de ser meramente operativos y se convierten en políticos. Una vez transformados de células de producción a células de mantenimiento (mantén tu puesto a como dé lugar) van entendiendo que lo que está mal, si tienen una remota esperanza y una somera intención de arreglarlo, no lo pueden decir. No es que sea verdad, pero a pesar de que pueda ser mentira, no lo pueden decir. Todos somos cómplices del silencio que impera en este país, y los que hablan, los que dicen, en su mayoría tienen segunda intención, y al ser de este modo, dejan de decir las cosas como hay que decirlas, sin celo en la lengua. En este silencio, como sucede con la víctima que no alza su voz, lo inaguantable crece, se van irguiendo ante nosotros las inacabables listas de pendientes, urgencias, anomalías, vicisitudes urbanas y campesinas, fallas, faltas, ofensas, resquebrajamientos, un silencio cada vez más grande y más estridente porque en medio del silencio, ahí está lo que no se dice.
Pregunta: Señor funcionario, ¿por qué no hay señalización en las obras públicas de las calles de Coatepec?
Respuesta. Se equivoca señora, sí hay señales, los que se han caído, llámese autos y/o peatones, ha sido por pura distracción de las personas, nosotros, cumplimos.
… un poco más tarde, luego de caer un trabajador a tremendo hoyo en la calle 5 de mayo, la confesión fue, sólo nos dan cintas para señalizar.
El silencio gira alrededor de las incongruencias generadas a partir de la manera en la que cuestionamos a los funcionarios, porque seguro sólo les dan para una cinta plástica endeble y de baja visibilidad pero no les recortan desayunos, viáticos para hacer viajes a comisiones o poco importantes o inexistentes. Silencio, y termínese sus tamalitos, yo pago la cuenta a costa del erario.

los niños del futuro...

2009-05-17T18:26:00.001-07:00

gracias a los maestros actuales, estos niños no sabrán que no es lo mismo establecer la pregunta ¿quién te quita? que pegarle a quien te quita...

Arriba la ortografía.

2009-05-17T18:22:00.000-07:00

El colmo del panadero, tener una hija Concha y sentir que no debe comérsela. El colmo de la mala ortografía, que el que la imparte, que el que la custodia, no sepa la diferencia entre un acento grave y acento agudo. Parece chiste pero no lo es. En el 2008 se llevó a cabo una muestra escolar en bajos del Palacio de Coatepec donde expusieron, primero, su faltas de ortografía en la pancarta que les anunciaba, y segundo, trabajos de chicos de primaria sin las correcciones pertinentes. Es una lástima pero en mi cambio de computadora perdí la foto de una anotación de un maestro a un trabajo de un alumno, donde en rojo le anotó: “felisidades, buen trabajo!!!!”, dándole por calificación un diez a un trabajo plagado de faltas de ortografía del alumno, queriendo anular quizás, las propias del maestro.

conciencia del ruido

2009-04-12T14:45:00.000-07:00

Un doce de abril decidieron que era un buen día para dedicarlo a la conciencia sobre el ruido.

Hay tanto ruido entre nosotros

tanto, que hasta tu nombre se ha borrado de mi memoria

Te llamas fantasía.

El verano y la primavera suenan igual si estás entre dos banquetas, para poder percibir el canto de los pájaros habría que callar a las botargas que se balancean afuera de los negocios para decirnos que somos un manojo de idiotas, nos venden como si no tuviéramos neuronas. También habría que silenciar a las motocicletas, sobre todo, a aquellas que retumban los vidrios de las casas con su claxon para vendernos, otra vez, como buenos idiotas que nos creen, tortillas. Simplemente, somos tan conformistas que nuestros vendedores no se las ingenian para ofertarnos sus productos de una manera más inteligente y acorde con la armonía de las estaciones, el cielo y el temperamento de sus ciudadanos, no, no hay necesidad, somos un atado de imbéciles. Nos rompen los tímpanos y aún así, pasamos en miedo del escándalo a comprarle jamón, y salimos corre y corre por las tortillas, somos una bola de comodinos que, indispuestos a hacerla de tos, nos abalanzamos sobre producto que nos oferten de la manera que lo hagan, y si aquello nos gusta, o nos es imprescindible como las benditas tortillas, nos la podrían vender incluso en una forma poco higiénica y de todas formas, las compraríamos. Entre tanto ruido, estamos silenciados, nuestra voz se ha perdido en medio de celulares que suenan, música chunchaquera inmunda de fondo, claxones, motores a todo meter, silbatos de oficiales de tránsito, y lo que se apersone. El emisor se ha quedado sin qué decir, y al receptor o le vale o no comprende que no hay mensaje, no deja de oír ruido, ruido de abogados, ruido de sartenes, ruido de sillas que se arrastran, ruido de teléfonos que truenan de mil maneras, ruido de máquinas que le dicen por el auricular, presiones tal o cual tecla, adiós a las señoritas a las que uno podía contarle sus penas, levantar sus quejas o explicarle los detalles, ahora es más fácil hacerse amigo de un taxista, acostumbrado a escuchar, y también a contar, entre tanto ruido que hace y deja hacer a su alrededor. ¿Y tu voz?, ¿dónde ha quedado entre tanto ruido?, la he ido a buscar a la Avenida Orizaba, donde entre tanta hayas, hay algunos bambúes que retumban contra el aire, y me traen tu voz, la mía, y la de todos los que nos sentimos extraviados entre tanto ruido. Entre tanto ruido, hay que mirar el cielo para cerrar los oídos, y al volver a abrirlos entonces darle cabida a los sonidos, sonidos de cuerdas de guitarra, de cuerdas vocales, de risas de niños, de la voz amada, del tacón que se acerca, del pájaro carpintero necio, y testarudo contra el árbol del vecino, sonidos, mermados por el ruido, apaciguados por nuestra falta de voz. De una voz que diga algo así: caballero, no pite el claxon o no le compraré jamás tortillas, y haré que nadie más le compre.

aquimi chu, aquí mi chu

2009-04-08T23:01:00.000-07:00

A contra pelo. Hay quien fluye como en sentido directo del carril derecho de su vida, va a buena velocidad, y casi sin contratiempos, sí, hay gente así, obediente, y feliz con su sometimiento pues no tiene necesidad alguna de transgredir ni a sus padres, gente que no ha sentido el impulso de hacerlo ya que camina en armonía con lo que se le brinda. No sé en dónde está la imperiosa necesidad de hacer algo a contra pelo, en contra del mundo que nos rodea, a favor de causas que no figuran en los encabezados de los diarios, ni en los títulos de películas, ni en los proyectos familiares, no lo sé pero lo vivo, lo siento y lo he perseguido desde que tengo uso de razón. ¿Inconforme?, no del todo, me gusta mi vida, me cae bien mi pareja, me agrada el lugar donde vivo, amo a mis hijos y no me he arrepentido ni por un instante de haberlos invitado al mundo, adoro mi trabajo, y sin embargo, plantada, y en contra de muchas cosas que el mundo oferta; y sin embargo, plantada y peleando por asuntos que aparentemente, no le importan al resto del planeta. El mundo, no es completamente un moco embarrado en la pared, es un lugar grandioso, pero no está bien, y no es que esté del todo equivocado, es que hay mucho por hacer y más por dejar de hacer. Hay que darlo todo para recibir algo, y cuando esta consiguiente se tiene clara, no habrá fuerza que nos detenga en nuestras empresas por más descabelladas que éstas sean, no habrá poder humano que logre convencer a nuestra empedernida alma de que nuestras férreas ideas, son inalcanzables. Y así, tantas veces nos tumbarán, como tantas veces nos levantaremos de entre las cenizas para continuar persiguiendo, luchando, ideando, trabajando a favor de lo que creemos, se debe hacer para mejorar o para aliviar heridas contenidas por una sociedad que teme al cambio. El mundo es un lugar a todo mecate, lo dicen las playas, los bosques, la luna, los días soleados y la neblina, lo cantan los pájaros, y lo confirman los perros al ladrar, las palomas al volar y los niños al reír. Somos nosotros, los humanos, quienes insistimos en la exacerbación de la comodidad y la avaricia, quienes arruinamos el mundo, pero más lo arruina quien piensa que no se puede hacer nada al respecto, quienes dicen que no separan su basura porque nadie más lo hace, quien afirma que el mundo es de los poderosos y que su voto y voz no sirven para nada, esos son los peores. Es indispensable que las personas que creen que hay algo por hacer, no se desanimen, no se cansen, no cesen de hacer, de luchar y de decir. No estás solo, habemos otros en la misma frecuencia, y de continuar, nos encontraremos, tarde que temprano. ¿Quién carambas dijo que todo está perdido?, por favor, yo vengo a ofrecer mi corazón, ¿y tú?, ¿también traes la mano en el corazón para ofertarlo a la idea de un mundo mejor?

El eterno retorno

2009-04-01T11:58:00.000-07:00

Y volver, volver, volver, a los brazos otra vez. La vida nueva, un milagro, un asombro del que uno nunca se recupera. Me consta. Y algo acaso se haya perdido en el camino, algunos olvidos, sentimientos extraviados, divagaciones y rupturas, fisuras y equivocaciones, malabares y reencuentros, al fin, uno siempre termina por encontrarse con aquello que le va dando sentido a nuestra existencia, y las cosas vuelven a su prístino comienzo. Un bebé nos hace no olvidar la fragilidad de la vida, la fuerza que da la vida nueva, el camino recorrido, el regalo que es la vida.

desconectada vuelta a conectar

2009-03-24T01:30:00.000-07:00

No sé si lo hice como castigo o simplemente, así se dio

no he escrito ni aquí ni en ningún otro medio,

apenas unas notas para mis hermanos,

otras notas para mi conciencia

en papelitos, servilletas y en mi agenda

en la cual me gusta más leer lo que escribí

ayer, cuando me sentía mejor persona

que reescribir sobre hermosos piensos

lo que hoy no puedo articular con belleza

se me cae la piel a gajos, como si trajera vergüenza.

Tal vez sea eso, siento pena por mí

y no suelo tenerme pena

me gusta traerme puesta cuando llevo gusto

pero cuando no soy esa de la que me siento orgullosa

también me traigo a cuestas, a huevo

no me queda de otra, ¿o sí?

Seguiré indagando, por lo pronto,

no me aceptaron en mex-post ni por DHL

como si no les fuera pagar por mandarme lejos,

empaquetada.

Mi sombra está de curiosa, quiere saber

... obviando su pasaje de primera en mis malos viajes.

Pero mejor, la dejamos con sus circunvoluciones,

que crea lo que se le dé la gana

yo mejor me callo, no vaya a ser que sea la meno

o la mano

mejor me calmo, mientras todos mis héroes

se derrumban como bolos de boliche

con este viento apenas ráfaga,

que sea yo la única que lidie con la pena que tengo

de no ser más valiente y mandarme al carajo, con todo

de nos ser más cobarde y gritar ¡auxilio me llevan, con todo!

de no ser más noble y decir, pase a la reina, o a lo que venga

de no ser más madura e ir por fin al dentista a arreglarme la boca

que también se me cae a cachos

de no ser, de no ser, que me he quedado corta

que me ha invadido el miedo y la prudencia

no traigo licencia, no tengo madre

y no es que muchas cosas hayan cambiado

todo, de hecho, todo sigue igual

pero hay cosas que no me gustan y ya no soporto

y por algún extraño motivo, quizá por tolerar lo intolerable

me caigo tan mal tan bien yo misma

me caigo, detenme por favor, dame un soplo de vida

o de muerte, pero que este suplicio, se termine

antes de que me extermine nomás así por sus huevos.

¿Mi pareja? no sé porqué no está, suele desaperecer,

esfuamarse en sus propias preucupaciones

así pasa cuando yo me hago esta

huye, y no es para menos, yo no huyo porque no puedo.

Pero que de gran ayuda sería ahora un abrazo, una noche loca

una copa de vino, una licencia para extraviarme en par

esto de que me da por menguar, más mal me pone.

En fin, a esto no le veo el fin, pero todo pasa.

a las cosas, por su nombre

2009-02-14T17:05:00.000-08:00

Miedo a las palabras . Hay pues, cuando las palabras se utilizan en su debida y correcta acepción, un miedo atroz a ellas, y no es para menos, ya que éstas pueden declarar desde amor eterno hasta la guerra mundial, por lo que está muy bien que uno se vaya con tiento con las palabras que tienen de todo, menos ser inofensivas. En la época victoriana, que no está ni tan lejos ni tan cerca, no se podía mencionar siquiera la palabra “pantalones” frente a las señoritas, y con vergüenza tengo que decir que son pocos los caballeros y las personas que se miden de decir ciertas cosas frente a señoritas y niños. No me espanta nada, ni hoy ni cuando yo era señorita, pero por ejemplo, los albures, sigo sin entenderlos, y sin interés de entenderles; el fut y el resto de los deportes, de no ser ajedrez, me tienen sin cuidado, por ello, obligo a las personas que me rodean, hombres o mujeres, jóvenes o adultos, a omitir estos temas frente a mi persona. De la misma manera que defiendo mi espacio e intereses, me ha tocado frenar a personas (de todas las edades) de mencionar, explicar, o simplemente mentar, palabras y ciertos temas frente a niños, si los nenes siguen siendo o no inocentes, no es el tema, yo no participaré de su corrupción de ninguna forma. Ahora, este miedo del que hablaba al principio, más que nada, lo veo impreso con las palabras que mienten en términos de obligación o educación, coadyuvado esto por fundaciones y movimientos “sociales”, han cambiado el significado de un sin fin de palabras robándoles su dignidad y su semántica, por ponerles un ejemplo: hoy, quienes comunican se han hecho cargo de embellecer, así como de envilecer al grado conveniente, mientras Bush le llamaba al “haremos la guerra (para reactivar la economía)”, “combatiremos a las fuerzas del mal (porque por su culpa anda mal nuestro mercado”; en México a los ancianos, se les dice de mil maneras menos viejitos (claro está que en las casas, la gente normal como uno, seguimos nombrando a las cosas por su nombre y a los adjetivos por su denominación de origen), adultos mayores, adultos en plenitud, y personas de la tercera edad, son los sobre nombres usados por las autoridades que no sé porqué, piensan que un viejo se ofenderá porqué se le dice viejo, cuando al contrario, lo que habría que resaltar son las virtudes y las consideraciones a tomar para Las personas que llegan a cierta edad. Lo mismo sucede con los discapacitados, que ahora se les ha cambiado el nombre, en lugar de decir “ciegos”, dicen “débiles visuales”; a los sordos, no hallaron cómo adornarle y entonces, los encasillaron con los demás (paralíticos, etc.), nominándoles como “personas con capacidades diferentes”, cuando lo que habría que resaltar es que el ser limitados de una parte de su cuerpo, sordos en este caso, no les confina a no poder hacer un millón de otras cosas que no sea escuchar a Mozart.

No te quedes sin cenar

2009-02-05T21:33:00.000-08:00

... si te envuelven con palabras de hiel,

miel con queso

si están que se van y se van,

pero ahí están,

aromas que perduren,

ajo y cebolla

si están dale y dale,

mole

si me sabe a canela, si traigo candela,

panela, miel,

y adiós la hiel

no hay más amargura que la que yo me impongo

por ello me propongo un plan gastronómico

amasar hasta cansar los brazos

a pie del fuego lento hasta espesar la mezcla

flamear los sentimientos espirituosos,

y quedarse con la escencia

vainilla, canela, azúcar cristalizada

cocción, evaporación, fritura,

y en la comisura de los labios

reinventarse...

no hay mejor platillo que las lenguas sin sentido.

Pero si tu amor no te come

ni te huele, ni te apetece

no te quedes sin cenar

no hay un puto corazón

que valga la cena.

A cantar sin miedo aunque sea en la cocina

2009-02-04T10:29:00.000-08:00

Miedo. Hay miedo a las palabras, hay miedo en las palabras, cierto, pero esto sólo es un espejo de lo que se suscita muy dentro de la sociedad; los individuos tenemos miedo, en grupo tenemos mucho miedo, y el miedo, además de ser negocio, es destino pues la democracia tiene miedo de recordar y el lenguaje popular tiene miedo de llamar a las cosas por su nombre. El miedo se ha apoderado de la célula más íntima, la pareja: las mujeres temen a los hombres violentos, mientras que los hombres tienen miedo de las mujeres sin miedo, y en casita, tememos dejar a la cerradura sin candado, pero al salir, el asunto no mejora, tenemos miedo a voces de los ladrones y un miedo atroz pero silencioso de nuestra policía. El que no tiene trabajo teme, siente cada mañana que no encontrará trabajo nunca, y el que tiene obtiene un trabajo, tiene miedo de perderlo, tanto miedo como el que tiene de perder a su mujer por la calvicie, o por la impotencia… su mujer también teme, que él no encuentre trabajo, y si tiene trabajo más teme de que lo pierda, y por lógica, también tiene miedo de ser abandonada a causa de su celulitis, o por el aumento de lonjas, la aparición de canas y arrugas pero jamás, por su mal genio. Los individuos tenemos miedo de las multitudes pero también nos llena de pánico la soledad, por eso tenemos miedo de los niños sin tele, de quedarnos sin cigarros a media fiesta, de extraviar las pastillas para dormir y de no encontrar, si no razones, más pastillas, pero esta vez, para despertar. Pero el miedo es un gran negocio, si no, pregúntele a un vendedor de seguros, ¿qué vende más?, ¿la seguridad de un futuro mejor o la convicción de que el mañana es incierto? Seguros contra terremotos, maremotos, incendios, seguros de vida (como que lo más seguro es que para morir, basta estar vivo), y una lista infinita de ventas al miedo. La cultura del miedo, cumple su cometido: tu hermano cada vez más lejano, tu vecino cada vez más desconfiado, los niños cada vez más amarrados, los cuerpos cada vez más artificiales e imposibles (mujeres delgaditas con tetas enormes, hombres maduros con mucho y negro cabello, y un millón de mentiras más un tanto hollywoodenses), hacen que esta cultura se imponga a nuestros mejores y naturales deseos: el hermano cercano, el vecino para cuidar la casa cuando no estás, alimentar al perro y correr a su casa si tienes chisme o pastel recién horneado, sentirnos deseados con este cuerpo, con esta cara, y que con los años, lejos de que el deseo desaparezca o las relaciones se deslaven, que con el jugo que dejan los años, nuestro hermano reciba algún hijo nuestro como hijo propio, que nuestro vecino se haga un poco nuestro hermano, que nuestra pareja sea, además de la mejor compañía, nos parezca con canas y sonrisa, la guapura más guapa. Yo, opino como dijo Emiliano Zapata, quien no tenga miedo, que firme aquí___________La Pior, presente.

Mapas

2009-02-04T10:22:00.000-08:00

Mapas. Para llegar a casa, por lo intricado de las vías para llegar al hogar, suelo apelar al uso de un mapa, le pongo una señal que todos comprendan, una gran tienda con su enorme letrero, una entrada que de tan transitada, famosa, en fin, un apunte si no universal, al por mayor familiar, que permita el arribo puntual. Los mapas son, una herramienta para hallarse, para atinarle al descubrimiento, para saber con exactitud, para delimitar y planear, ¿y por qué no?, para desenterrar el tesoro extraviado de alguna leyenda. La geografía, presente en la literatura de muchas maneras, a modo de mapas hablados funciona cuando un libro te da la pista para encontrar el secreto de algún autor, otro libro te da la clave para desenmarañar la biblioteca de Babel de Borges y otro libro más, tal vez te pueda dar la ubicación exacta de la isla del deseo del Mogador de Marruecos plagado de poesía erótica. “Mapas para amantes perdidos”, es un título que me llamó la atención, tanto, que logré hacer a un lado la zozobra que me provocó su portada, pues ésta da la impresión de que la novela del interior pertenece a una historia con poca literatura y mucho romance, apariencia misma que tiene que ver poco con la realidad del interino de sus páginas, y no que en éstas no haya romance, encuentros y desencuentros, es que la manera en que se dan, son absolutamente literarios. Bien por mí, ahora en directo, te quiero recomendar que busques estos mapas en las palabras de su autor, Nadeem Aslam con el corazón bien puesto, ya que Mapas para amantes perdidos es un libro tan peligroso como el amor. Las primeras páginas recuerdan la manera de los árabes para expresar un poema, el uso de la metáfora es indispensable para que el lector enfoque el punto, Nadeem toma una lupa y nos lleva de la mano, despacio a una imagen que nos mantendrá a salvo durante el resto de la narración plagada de sucesos. Los mapas tienen la facultad de graficar relieve, flora, fauna, estaciones de servicio, carreteras, caminos, hidrografía y hasta pueden apuntalar un buen lugar para comer; los mapas para amantes perdidos colocan palabra a palabra, metáfora a metáfora, las claves para encontrar, y reencontrar si es preciso, la peligrosa apuesta que representa el amor.

¿Qué leer está en chino? No, qué va, ya lo estás haciendo. Lo que está en chino, es desenmarañar las claves que un mapa pueda contener, por ello recomiendo una atención suprema a la hora de escuchar las indicaciones, abrir la mente y el corazón para poder, si no albergar, traducir las metáforas que el acertijo de un mapa pueda proponer. Si has navegado por la geografía intrincada que es el cuerpo del ser amado, si has estado al a los pies de tu objeto predilecto de tortura, entonces, estás preparado para “Mapas para amantes perdidos”.

mostrando

2009-01-24T21:25:00.000-08:00

así como alguien nos enseñó a hacer algo, nosotros debemos enseñar lo que sabemos, mostrarnos, darnos, es esto lo que le da juego al juego y sabor a la vida.

Me llueves

2009-01-23T18:17:00.000-08:00

"Sólo así te atrapé" se llama esta pintura que es mía pero se mira en una pared que, por desgracia, no es la mía. Los pintores debiéramos tener nuestra obra hasta morir o hasta hartarnos de ver.

Me llueves, me salpicas, me atormentas

Me mojas, me riegas, me alimentas

Me trasteas, me acaloras, me atarantas,

Son tus estaciones la mar de mis sentidos

Me llueves y me inundas

Me llueves entre estas sábanas de adoquín,

dejas huellas de humedad.

Me llueves.

Y es mi tierra mojada aroma de motín

Me sublevo a la vanidad

Me llueves, me pringas, me bañas

Limpita, impoluta, inmaculada

Soy agua de una fuente cristalina

Sábana al aire que antes de seca, aposhcaguada

Con las marcas indelebles de tu presencia

Yo, yo, llamando a tierra

2009-01-23T17:46:00.000-08:00

He estado peleando por la memoria, he emprendido una batalla campal contra el olvido, de tal suerte, que me he despegado dos metros de mi realidad, si soy mi pasado, ¿cómo es que viajar en el tiempo me pueda dejar en donde ya no existo más? He librado en el camino, asuntos varios, y así es, fueron decisiones que en retrospectiva, se me hacen labios a la boca, miradas al corazón, un tiempo que no regresará, un amor que jamás se extinguió, y aquí sigo, toco madera, pongo los pies sobre el suelo, abro los ojos y veo lo que me toca vivir hoy y lo que tengo que es lo que elegí. No se nos ocurra querernos poco, roncar, mascar con la boca abierta u entregarnos a la monotonía, no hoy ni mañana, traigo el pasado en un halo que me persigue, traigo puesta la nostalgia de los besos extraviados, traigo el corazón con las heridas en desfile... y no es de modas, ni de arreglos, son cuerpos sin adornos, son cuerpos en reposo, cuerpos enredados y empapados que recuerdo y anhelo. Por eso canto, para recordar, para olvidar, para sobrevivir y para vivir... vas en el aire que expiro, estoy llena de ti. Aquí Mercedes, la Pior, llamando a Tierra, ¿alguien querrá rescatarme de esta memoria de besos extraviados?

Plantón

2009-01-18T11:59:00.000-08:00

Hay plantas con raíces muy superficiales, hay otros tipos de plantas que llevan todo por dentro, son más raíz que planta. Las raíces tienen esa facultad de enredarse, se asirse a la tierra, a la piedra, a lo que se le ponga en frente. Las raíces tienen esa característica de hacerse cual largas sea necesario hasta alcanzar el alimento necesario. alargar los brazos, extender nuestros horizontes para abrazar a quienes amamos es algo que no se nos da a todos por igual. Hay raíces que cual extremidades, se extienden y hay otras que se enconan o le entran al ostracismo, como sea que fuere, las raíces cumplen sus múltiples trabajos, alimentan y dan un lugar, lugar de origen, lugar de estar, lugar de pertenecer, lugar de ser y hacer, lugar.

¿Será por eso que anoche me dejaste plantada? para que sienta que esta es mi casa y que es aquí a donde pertenezco, para darme una nueva porción de raíz, mi dote de maltrato que ocupo para ser tuya.

Mala idea.

Las raíces han de ser si no voluntarias, jamás impuestas, personales y autónomas...

Y hay a quien mi compañía le parece indispensable para reír y pasar un buen rato, es con ellos con quienes tengo que parrandear, tú te quedas donde me dejaste, plantado.

Sueños, más, y otra vez...

2009-01-18T10:23:00.000-08:00

Soñar. Costumbre casi extraviada de una cultura que al ofertar sueños hechos, pocos son ya quienes se atreven a soñar verdaderamente y con ello recrear en la mente y en el corazón, horizontes distintos a los ofertados. Soñar. A veces para conservar hay que no soñar si no en eso, en mantener vivo algo, llámese tradición, canción, vestido o receta de la abuela, y está bien. Soñar con algo diferente que no sea aquello que se nos presenta como lo posible, como lo que hay que seguir, es una aventura de la cual se puede salir muy lastimado, ya que finalmente, los caminos recorridos por otros,traen consigo una carta de recomendaciones, avisos y señales, un mapa de veredas transitables y semáforos en luz roja que preven caminos sinuosos o peligrosos. Los caminos que tal vez se sueñen distintos, los caminos que previamente no han sido recorridos por algún antecesor, se diagnostican en automático como peligrosos, y uno suele pensar, 'caray, estando el piso tan plano, ¿qué necesidad de tomar el lado escabroso y tortuoso del andar?'. Soñar es una necesidad creativa, si solo estamos dispuestos a hacer lo que la regla de etiqueta marca, o cualquier otra regla, si nos llenamos de miedo y decidimos no transgredir ni siquiera nuestros propios parámetros, estaremos listos para preservar lo que otros hayan hecho (y quien sabe, para mantener vivo el fuego vaya que se ocupa imaginación), preparados para no crear, ni innovar, ni marcar pautas para generaciones venideras, así es que más vale que vengas de una estirpe que haya delimitado buenos y amplios horizontes para que tu recorrido no se te haga ni tan pequeño ni tan monótono hasta causarte la muerte emocional.

Tengo una hija que lo que más quiere es hacer familia, tengo un hijo que lo que más quiere es soñar, y sueña, y comienza a ir por sus sueños, tengo otra hija que piensa distinto a todos los demás pero todavía no se mueve de su trono ni un centímetro, tengo una niña que cree en las hadas, y dos hijos que trabajan por sus sueños, todos ellos me permiten seguir creyendo en los sueños, Sueño.

Y como dicen Rafa Campos y Miguel Flores: no me busquen en la cama, tengo cosas que soñar, hallarán una frazada, un olor, alguna almohada, nada que se pueda rescatar... porque sueño fuerte. Sueño con un mundo mejor a pesar de lo que dicen las noticias.

entre la limpititis y la mugritis

2009-01-01T22:24:00.000-08:00

La casa donde yo crecí, no era limpia. Tampoco ordenada. Entre comillas. Yo generaba mucho desorden y cuando regresaba de la escuela por alguna razón que yo no alcanzaba a entender, todo estaba recogido, no en orden necesariamente, porque al fin y al cabo, el orden de una habitación es además de subjetivo, personal. La casa en la que me crié era un lugar casi sin mística de arreglo, casi. El casi, creo que no lo quieren saber, es patético: tapetes persas cosidos de manera permanente a una alfombra roja, y aberraciones peores, a un lado el casi.

Hoy, la mierda que es crecer sin mística del orden que dicta sanamente el lugar de las tijeras, el papel de baño, las toallas, el resistol y los libros. La tarea cuesta arriba que es hacerse ordenado o de perdido, no tan desordenado cuando se creció en medio del caos de Cao. Cuando dije casi, y lo dije porque esta casa de la que hoy hablo y llevo años queriendo olvidar, tenía cierta filosofía, una semejante a la de la pizza-calcetín usado; en esta casa, abrías un cajón y como te brincaba un sapo a como dando y dando, te podías topar con una calceta, limpia o sucia, que acudiendo a las leyes que suelen regir a los desamparados maltrechos como yo, seguro era lo opuesto a lo que se buscaba, si era temprano y urgía vestirse para ir al colegio, el calcetín era sucio o sin par, ni remedio. Una vez que uno se cría en una casa-caos, esto es, en un nada sacro lugar donde rige la ausencia total del orden, salir a la vida, donde hasta el semáforo tiene una adecuada organización, es duro encontrar una filosofía de orden funcional y más tardado aún crear una filosofía de orden personal. Casi imposible. En mi cabeza, pocas cosas se han archivado en orden, dicen que la mente así funciona, yo digo que se le ha de entrenar para poder acceder a la maravilla esa de los calcetines con los calcetines, los chones con los chones y tones para los preguntones. Virginia Woolf habló del derecho a una habitación propia, y algunos sicólogos de banqueta aseguran que uno tiene su habitación como tiene su cabeza, yo me empeño por ello a mantener cierto orden en mi dormitorio, pero no lo logro, entre otras cosas, porque es este lugar sagrado al que gusto de llevarme lo que más me gusta, ergo, me vale madre si los cuadros no combinan, si los libros se apilan, si los hijos arengan por la causa que sea, me vale, mi dormitorio, el lugar al que suelo llevarme todo lo que me hace esta persona que soy y que me traigo puesta; el fen chui, y las leyes del tal murphy me tienen sin cuidado, y sí, mi corazón de mochila de pueblo se ve reflejado en mi dormitorio. Ahora, ¿dónde está la mugre?, ¿cómo diferencias y haces la debida división de vivir en un sano caos, y la mierda total?, la línea divisoria es, en efecto, muy delgada. Llega el fin de año y es hora de evaluar si el tlacuache se queda o se va. Mi pareja me dijo, 'o él o yo', resultó ser que tal vez éste que ven el la foto sea él, pero el grande, en definitiva es ella, mi hija le ha puesto Pepe para acudir a la ley que ampara, indulta a aquél animal que tenga nombre, esta ley de familia dice que el animal es un poco tuyo, un poco de él pero como quiera que sea, no te pertenece del todo y por ende, estás impelido para matarle sea el método que hayas querido pensar menos doloroso para ti y tu familia, no ha de morir porque nombre tiene. Qué pesar. convivir con un tlacuache quiere decir, estar dispuesto a los disturbios nocturnos ¿Hacer caso omiso a los disturbios? imposible, ¿y si es un ladrón?, ¿quién quiere saber? nadie, pero es inevitable. ¿y qué fue ahora lo que se rompió?, tampoco quiero saber y menos limpiar vidrios, y arreglar desperfectos a altas horas de la noche, inevitable. Por las mañanas, luego de la ajetreada noche, hay que limpiar todo lo que no se limpió en la madrugada, por flojera total o por desconocimiento, llega la luz, ¿y qué hay en la cuarto de atrás?, mierda sobre la lavadora, sobre el lavadero, ollas caídas, rotas, y si por error se te ocurrió dejar algo de basura, despídete de la tranquilidad, y trae algo con lo que puedas arreglar el desastre.

Entre la limpititis, (que créanme, también es una enfermedad), y la tan grave e incómoda mugritis, no hay para donde hacerse, entre mi hombre y el tlacuache, no hay ni qué pensar, me quedo con quien calienta mis pies, el detalle es, ¿cómo me deshago de Pepe el tlacuache?

... y coincidir

2008-12-29T21:51:00.001-08:00

Convergencia. Hay quien prefiere a todas luces el método que le da seguridad y hay algunos otros que son amigos de la improvisación. De este gusto por manejarse en base al manual o por la libre se gestan una serie de desencuentros que son de relevante trascendencia. Les pondré un ejemplo claro, la música, en ésta habemos los que de puro oído sabemos en qué nota estamos y a qué nota vamos, pero además de la nota precisa, está el ritmo, los cambios tonales, la armonía y otras delicadezas que pueden llegar a tener las rolitas que se mascan y cantan, y que cuando las cantamos a solas en la regadera, no hay mayor complicación ya que ni hay una gran audiencia, ni tenemos que pactar con otro. Cuando la tal rola se ejecuta en compañía de otros, tal vez una trompeta, una guitarra y alguna percusión, entonces sí, ahí viene el detalle de las convergencias, el dónde nos reunimos y el cómo hacerle para sonar a que estamos interpretando la misma canción recae en la importancia relevante e ineludible del método. Una corchea mide lo que dura, y la nota en la que los instrumentos participantes (incluida la voz) se reúnen para dar el efecto sonoro pensado por el autor y compositor de la tal rola, es indispensable, que todos sepan que el Re dura y suena lo de una corchea, pero si la cantante no lee música o el guitarrista ha ido por la libre todo lo que puede y le da igual el Re que el Mi, he ahí que la ejecución no dará el ancho. Lo mismo sucede con las palabras y los escritos. La gramática, esa pesada materia que dicta el procedimiento a seguir para las comas, los puntos y las corcheas, además de conjugar los verbos en todos los tiempos imaginables para los quehaceres y tiempos de un ser humano, no sólo es una lata, es una herramienta elemental para la convergencia de ideas, ya que no es lo mismo “¡me hubieran dicho!” que “de haberme dicho…” aunque las abuelas afirman que el ‘hubiera’ no existe, es una forma que comunica perfectamente lo que tanto se desea pero no se alcanza. La gramática, este método que muchos menguan, es un invitado del que persona alguna debiera de jamás prescindir para la correcta y oportuna comunicación, y para muestra, un botón: la importancia de la "coma", "si el hombre supiera realmente el valor que tiene la mujer andaría a cuatro patas en su búsqueda". Si eres mujer, con toda seguridad colocarías la coma después de la palabra "mujer". Si eres hombre, tal vez prefieras la coma después de la palabra "tiene". ¿Qué leer está en chino?, si quien escribe respeta las leyes gramaticales de la lengua y quien lee las conoce, puede que leer sea más sencillo y por cierto, más placentero. Punto final.

Entre la maleza...

2008-12-29T21:45:00.001-08:00

Entre la maleza nace la esperanza. La primera vez que estuve de pie presente en un maizal, lo que más me maravilló de este sembradío no fue el gran tamaño que alcanzan las matas ni la timidez de los elotes, ni la proliferación de los elotitos dobles y pequeños que a mí me los vendían en frasco y en salmuera, no. Me conquistó del maizal la metáfora perfecta de la audacia de las calabazas, enredándose entre la nada y el todo de una mazorca a otra, planta rastrera que al florear nos brinda el suculento manjar de las empanadas de flor de calabaza con queso se hebra, metáfora que habla del cómo se puede conseguir la delicadeza y la fuerza, al tiempo que la sombra y el reconocimiento ante tanta maleza. Así está el mundo, entre maleza nos vemos a diario, ruido, mucho ruido, abusan de nuestros sentidos, publicistas y gobernantes; nos invaden de imágenes y nos tapan el sol, nos venden atole con el dedo, nos otorgan beneficios con tal de no hacer notar los maleficios, nos dicen cómo es que más vale que pensemos, nos dictan la moda, nos llenan de maleza para perdernos, a cada cual lo trepan en un auto para que no piense en los demás ni se relacione mucho con los otros, y al que va en transporte público lo llenan de miedo también para que más vale, no le hable al que va a su lado, arriba la maleza y el desencuentro. Tengo esperanzas, renacen entre las sombras del ruido, no han logrado hacerme pensar de modo alguno, no han logrado que no hable con los peatones o con mi familia, y sigo yendo al mercado a comprar la flor de calabaza y me confecciono mi manjar sin importar cuántas suculentos platillos me ofrezcan congelados y de veloz y sencilla preparación. Pude haber pensado cuando era más joven que se ocupaba de un gran machete para abrirse camino entre la maleza, hoy creo que la navaja afilada se ha de llevar a mucha honra en la boca, en los piensos, en los abrazos, en los actos cotidianos, en los lazos que nos hermanan por razones intangibles y definitivas con otros. Dentro, muy dentro de mí, nace un muerto entre la maleza del escándalo al que estamos sujetos; fuera, reviven Lázaros que se hermanan con deseos contundentes como notar, hablar y actuar por los árboles que derriban, el agua que contaminamos, y así voy por la vida, enredándome con seres calabazas. Damos de cuando en cuando, un espectáculo de manjar para otros que a su vez, hartos ya de estar hartos, escuchan la voz que dice lo que los demás callan, como si entre tanto ruido, se cantara una canción, una canción de esperanza. Acceder a un mundo mejor es trabajar en consecuencia, es buscarle y así encontrarle entre las sombras, aunque sea por temporadas. Imploro que no nos falten elotitos tiernos, empanadas de huitlacoche y de flor de calabaza, la reina de las sombras.

Crónicas del corazón...

2008-12-21T20:09:00.000-08:00

No hay una sola cuita que no valga la pena divulgar por medio de una crónica si ésta cumple con ciertos requisitos:

*Tú la viviste. Tú la vives. Alguien la vive y tú la viste... por algo tu atención se centró en ella.

*La cuita tiene carácter, y éste puede ser: melodramático (como a la mayoría de los mexicanos se nos da de manera natural), trágico (tal como a la prensa amarillista le encanta), cómico (que es como los más de los ineficientes resolvemos las tales cuitas), heroico (en cada mexicano hay algo estoico), y todas las mezclas son bienvenidas también, por lo que el carácter de la tal cuita puede acentuarse en ser tragicómica, cómico-heroica, hasta llegar a ser drama-patético-cómica. Arriba la hipérbole si estamos hablando de tener carácter, que más vale tener en pluma una cuita multicolor que una buena razón parda o soez.

*La cuita tiene importancia si no trascendental, cotidiana.

*La cuita tiene o razón de ser, o ninguna razón de ser, en medio, no hay gran cosa, el jamón siempre ha sido vulgar aunque si es de buena calidad, apenas comestible.

*La cuita se suscita bajo un rubro que o conoces, o puedes indagar. Despídete de los astros, deja que los expertos hablen de ellos, contempla la luna que ésta es democrática por decreto celestial, dedica tu atención y tus sentidos a las aceras urbanas, a la tierra que pisas, a la ciudad que habitas, a las voces del vecino.

Al fin he logrado tener todos los requisitos para hacer un trámite. Claro, los requisitos los dicté yo misma, pero no se puede esperar perfección caray, menos si estamos hablando de vicisitudes varias. Estoy en mis marcas, lista y dentro. En este blog iré desglosando, poco a poco las crónicas de este corazón. Te ofrezco mis ojos y mis palabras para entrar en calor.

Apunten...

2008-12-21T20:04:00.000-08:00

Para apuntar y para apuntalar
nada como una agenda.
En esta, con textos de la que suscribe y de Miguel Flores, hay para leer y para escoger purtititas crónicas del corazón...

Agenda tu 2009

2008-12-21T19:42:00.000-08:00

Siendo el tiempo de hacer o decir

Organiza tus palabras, planea tus acciones

agenda tu quehacer para que puedas hacer más

... por lo menos transcribiste ideas, que a veces eso ya es bastante más de lo que se suele hacer en un día cualquiera.

Si no tienes agenda por la razón que sea, ve a comprar una, si no quieres salir por la razón que sea, nomás dime y yo te vendo a domicilio una de las que yo hago. Barata, bonita, y buena.

La Pastorela de Ale... continúa con todo y tamalitos

2008-12-19T10:26:00.000-08:00

Pablo, María y Juan se han de haber divertido de lo lindo con esta tradicional pastorela que yo misma gocé y padecí en persona, pero lo que es relevante para mí es esta necesidad de continuar haciendo, como bien lo dijo Alejandro, lo que hacían los padres de uno, y los padres de los padres de uno, nomás como un modo de sentir de dónde vinimos y del porqué estamos aquí.

Esta Navidad yo haré gelatina de la Mami, quisiera hacer una gallina rellena pero cada vez es más complicado conseguir el animalito en pie, y el tiempo, que es mi peor enemigo y mi elemental herramienta, me lo impiden. Gelatina de leche, y si me pongo de modo hasta gelatina de vino tinto haré. La Mami no se puede ir del todo no sólo por mis piensos y mis memorias, por este amor por la bien muerta que vive en mí, si no también porque continuamos haciendo lo que ella solía hacer, La María Esther sigue haciendo a través de nosotros, los suyos. No faltará un arroz en honor a Alejandro, y con suerte (pero de la mucha suerte) me haré una langosta, con doble pretexto,recordate Ale y que Miguel la pruebe. Del resto del menú estoy pensando seriamente en ponerme a inventar cositas, sí, esta Navidad puro platillo de autor (alias la Bullo), ya les contaré qué tal nos rechupeteamos los dedos o el fiasco total de mis horas que me estoy tratando de financiar en mi cocina. Hoy, a mis finanzas, a seguir con las agendas que el 2009 viene pujando.

Amarillo

2008-12-03T18:18:00.000-08:00

el color amarillo, por algo no ha figurado dentro de mis colores favoritos, no es nada en contra de los asiáticos que nos están inundando de mierda y media, que además de no servir, es de plástico, no; tampoco todos los amarillos son iguales; la luz preventiva de los semáforos, que es amarilla y suele palpitar, siempre me ha desconcertado, " a todo meter o a todo parar"; dicen que el sol es amarillo y francamente, soy amante de los días nublados, yo y mi amor por los grises, ajena y un tanto enemiga del absoluto blanco y el absolutamente negro, me quedo con el gris y sus porqués plagados de infinito; embarazada de Tamara accedí en medio de mi ingrávida estupidez a pintar las paredes de mi cuarto de amarillo, con el peor de los amarillos 'amarillo pastelito', pero todo pasa, hasta el embarazo que se convierte en persona, y una vez resucitada de mi terrible decisión descubrí una mañana gris, que ese color, me deprimía en serio, el naranja no tardó en llegar y lo único bueno de aquél ya remoto amarillo fue el haber cedido, ahora le tocaba ceder a mi compañero de cuarto a mi naranja 'no nos queda duda de que la vida es alegre'.

Hoy, mi hija está amarilla, y no, no hay parentela asiática cercana, mi hija, morena de fuego, está invadida por una ictericia no sin antes haber pasado muchos días entre el guacala y sufre, sufre, sufre. Lo reitero, el amarillo, no es para mí ni para quienes me rodean, arriba el morado, que al fin es tan exótico que es capaz de hacer buena pareja con el amarillo, arriba mi sala amarillo del bueno, de ese que parece sacado de una tarde de invierno entre los árboles, que combina perfecto con mi gato negro de bruja que soy. Un bú largo y tendido para los amarillos paleta, para los amarillos bilis, para los amarillos pastelito, pusilánimes e introvertidos, arriba el amarillo escándalo, el amarillo que al fin ayuda a elaborar otros colores tan buenos que no hay palabras para ellos.

Cambia

2008-11-17T14:32:00.000-08:00

... y todo cambia. Subimos un peldaño y bajamos dos, tomamos un sendero y salimos al arroyo, a veces las cosas no se presentan como lo planeado, las cosas cambian. Y nos empeñamos por mantener de la misma manera y bajo el mismo método aquello que frente a nuestros ojos ha cambiado, ¿negación?, ¿falta de costumbre?, ¿dolor de la pérdida?, pues algo de eso y/o todo junto. Mi hijo tiene dieciocho años, y yo insisto en mandarlo a ponerse sweater, sé que ya es grande, pero entonces si es tan grande como dice su último onomástico, ¿por qué carambas no se tapa cuando hace frío y prsiste en arriegar su salud a un enfriamiento?, un misterio. Ganamos el mismo dinero que hace cuatro años, sin embargo, las cosas no cuestan lo mismo y sigo comprando lo mismo y endeudándome como lo hacía hace cuatro años, eso no ha cambiado mucho, la actitud e s la misma, sólo los ceros han aumentado.

Todo cambia, con la honrosa excepción de lo que no cambia por razones inexplicables para mi entendiemiento. La tierra se transforma ante nuestros perplejos ojos mientras las colas del tráfico se hacen cada vez más largas, también ante nuestros ojos, no tan perplejos si tan enojados y a costa de nuestra espalda y nuestro humor...

Adiós al Crónica como reportera, mujer adentro se queda con su columna de viernes, ahora de vuelta a mis diez trabajos de ingresos pequeños, y con informes varios en el noti de nemi, http://www.radiover.com/ .

Tal vez no todas las escaleras lleven al cielo, pero todas llevan a alguna parte...

Viernes...

2008-10-30T21:21:00.000-07:00

Y a que lejos está de mí la comparación de los días con los trabajos, y hasta hoy caigo en cuenta, primero fue cuando más de uno me deseo un buen fin de semana, y sí, mis fines de semana son de lujo pero trabajando entonces pues, entre el fin de semana y la semana misma no veo la gran diferencia, se puede decir que en cuanto a mi lunes de mi sábado la diferencia es el tipo de trabajo, el lunes doy taller de lectura, noticia radial, taller de canto y el sábado sólo entrego columnas y preparo las notas de la semana. Los viernes son los únicos diferentes, los viernes son mi domingo, puedo dormir hasta más tarde, tengo el tiempo para ir al mercado, hacer de comer, echarme el café y tal vez hasta me eche un scrabble o una siesta, y sólo trabajo en la noche, me voy a radio ý de regreso, si quiero me echo el palomazo con Miguel y Fernando en Halagos, y si no quiero puedo irme a casa, echarme a leer y sentir que la vida es casi playera conmigo. Mis días son maravillosos porque cada día hago un trabajo distinto a pesar de no tener un sólo día de descanso, hay algunos que casi lo son o puede que sean mejor que eso, pues hay días de trabajo en los que quienes me aman me acompañan, na' más por estar, en otras ocasiones se da que hasta se hagan cómplices de lo que hago, y eso hace cualquier quehacer, un placer de cabo a rabo, sin importar a qué hora se acabe aquello, se desfiguar la línea del trabajo a la del placer. Ay, lo siento tanto por aquellos que no disfruten de su chamba, en verdad, mi más sincero pésame.

Escaleras al cielo

2008-10-29T19:20:00.000-07:00

Son muchos los pasos que uno debe dar para ganarse el cielo, son más los obstáculos que uno debe franquear, y más aún los escalones que hay que subir. La Torre de Babel nos persigue y nos enfrenta al hecho de que la simple palabra nunca es llana, nunca es igual para uno que para el otro, y ahí vamos, de palabra en palabra tratando de darnos a entender y comprender al prójimo aunque sus palabras se nos arrellanen en el corazón hasta hacer añicos nuestras consiguientes. Nada es mayor obstáculo que uno mismo, y de aquí a que lo entendemos, hemos bajado y subido como en serpientes y escaleras, unas veces ganando, otras veces perdiéndolo todo, y siempre prestos para volver a empezar, rezando para obtener un número mejor, apostando a un número de la suerte, el número de la palabra apropiada que nos abra las puertas exactas. "Arriesgaisteis o si no perdisteis". Las escaleras al cielo son aquellas que al subirlas te hacen músculo y abren caminos de luz. Las rampas para el infierno son obscuras pero rápidas, el viaje al carajo no ocupa de mucho esfuerzo. Y de todas maneras, ¿quién sabe? Yo sólo sé que me ocupan para subir peldaños y romper barreras, lo sé, y lo sé con el corazón. Mi corazón es un idiota, pero sus equivocaciones son tan sabrosas de pagar, cosa que no puedo decir de mi cabezota que es aún más imbécil que mi corazón.

La casa

2008-10-29T18:59:00.000-07:00

La casa es ese lugar sagrado para uno, la familia de uno y los cuates. Recinto hecho en un día a día para el regocijo y el descanso. Se puede cambiar de techo pero nunca de corazón, y si abres tu corazón, todo estará bien, en donde quiera que ese techo esté cimentado.

San Judas Tadeo

2008-10-28T13:01:00.000-07:00

Te pido a ti que eres el Santo de los asuntos peliagudos, que esta vista desde lo más alto de Coatepec, se conserve a pesar de que seamos tantos, y nuestras autoridades no hagan gran cosa por cuidar lo verde.

Mi vida con Alejandro Aura

2008-10-27T19:14:00.000-07:00

Antes de presentarme a Alejandro me advirtieron sobre su fealdad, y ni así me lo tomé a la ligera, que cuando lo vi por vez primera, dije, la bella (mi hermana, claro) y la bestia, y nada, que nunca antes ni después de Ale, alguien conquistó mi simpatía con tal rapidez, a los cinco minutos de charlar con él, además de parecerme una de las personas más simpáticas del planeta, lo creí guapo, conceptos mismos que jamás cambiaría. Mi hermana y él hicieron familia, por lo que cuando mi sobrina María tenía tres años y luego de un tremendo resbalón en mi vida (el primero de una gran lista de derrumbes), me refugié en su casa, no por otra cosa si no porque mi hermana, en un acto de absoluta valentía, fue la única que confió en mí, me dio cobijo, comida, casa, trabajo y hartos cariños. Me queda claro, entonces y ahora, que yo no era más que la hermana incómoda, el cariño que Ale pudiera haber llegado a sentir por mí, llegó con el tiempo y las sinrazones. No quiero hablar sobre lo que todos saben de Aura, es obvio, el hombre tenía apellido de nombre de mujer, premio de tal y cual, actividad por aquí y por allá, su destacado papel en las letras y la cultura mexicana, está por demás, de aquello, ya muchos se harán cargo de informar. Mangos, les contaré una intimidad. Alejandro tenía una serie de pasiones, desde el café con pan matutino, su afición por cocinar, ir al mercado de Jamaica, beber cerveza al tiempo (guacala), fumar puro por las tardes con una copa de un sueño de coñac (o sea un ron), y dormir la siesta, pero tenía una especial pasión por el arroz blanco, acaso pasión que nadie notara o entendiera mejor que yo. Vivir con las personas por un rato, hace que uno pueda ver con claridad aquellas cosas que dicha gente repite, en esa casa, nunca faltó a la cita de la comida, el arroz blanco. Cuando me fui a vivir a un lugar decente en donde poder cocinar, me reencontré con la pasta, y el arroz de Ale adquirió un nicho de respeto en mis memorias, sí, nada, como el arroz blanco. La pasión desenfrenada necesita un cobijo, un solaz, un lugar aparte en donde poder matizar lo que es una vorágine. Eso es el arroz blanco, el plato perfecto que hace que las calabacitas con rajas y puerco se saboreen en todo su esplendor, el arroz no inicia pelea alguna con aquello que se le acompañe, no señor, el arroz es el novio apacible que todos los exóticos platillos ocupamos. Alejandro, vibraba con total intensidad en todo aquello que emprendía, llámese lectura, puesta en escena, diálogo, locución, canto, risa o sonrisa, por ello, el arroz, el arroz blanco, se nos hizo imprescindible. Mi muerte con Alejandro Aura. Llegó como el novio de mi hermana y se queda aquí, en mi corazón como mi hermano, muero un poco con él y me quedo con "la muñequita que te vuelve loco", agua de Tehuacán, las carcajadas compartidas y claro está, con el arroz blanco, a tu salud Ale.

Preparando el altar de muertos

2008-10-27T18:48:00.000-07:00

Con la alegría que es vivir, me comprometo con todo lo que tengo con, todo lo que soy. Y el día no deja de ser a ratos cuesta arriba, y la tengo difícil por taruga y por algunas imposiciones foráneas, pero aquí estoy, trabajo y me siento afortunada no nada más porque tengo la suerte de ganarme el pan de mis hijos haciendo lo que más me gusta, si no porque tengo mucho trabajo. Así es como hay que recordar a los muertos, haciendo lo que ellos hacían, en la necedad de continuar...

Preparo mi altar de muertos, con el único afán de reunir, el pan más sabroso de la comarca, un poco te tequila, cigarros de todas las marcas, y hasta iré por un buen puro para Aura, libros, tamales, chocolate caliente, y lo que junte en el camino y alcance mi cartera. Así es como hay que recordar, haciendo y viviendo.

Toda una vida muerta

2008-10-23T14:26:00.000-07:00

Y sí, ahora soy más vieja de lo que fue mi madre, es entonces cuando entiendo en toda su dimensión, la tragedia que fue su pérdida.

Hoy hace tres décadas con ocho años que ya no está conmigo mi señora madre Doña Teté. Lleva toda una vida muerta, y está tan viva y presente, que no hay un solo día que pase, en que no le dedique siquiera un pienso.

Las pérdidas, la muerte y sus recuentos, son la oportunidad de ver las vida y lo que tenemos.

Yo tengo más que mucho pues aún tengo, más sueños que realidades.

Hoy, fuera de dolerme, me felicito por haberme graduado ya en huérfana y aún así, no dejar a Teté, a Marisé, a La Mami, ni atrás ni en el olvido. Aquí las llevo dentro, son mi compañía subcutánea.

Me cae que Dios castiga, me cae que sí

2008-10-21T17:57:00.000-07:00

yo, me acuso, me he quejado de los 'urbanos' aquí y en mis notas, en la intimidad de mi casa y con mis vecinos, con palabras cuidadas y con mentadas de madre, y nada más por eso, ahora pasan frente a mi acera, uno cada dos minutos, grandotes, ruidosos, han llenado mi linda casa de humo, me arden mis ojitos como pueblerina en el Deefe, horror, me han castigado, de tanto quejarme me han hecho lo que el gurú budista le recetó al hombre aquél que se quejaba de su casita chiquita y sin espacio, lo mandó a meter en su casa a todos sus animalitos de granja y convivir con ellos dos semanas, después lo mandó limpiar su estancia y lueguito de ello, el hombre sentía que su casa era linda y espaciosa. Dios castiga a las boconas.

Emma, que con gozar nos baste...

2008-10-21T17:43:00.000-07:00

...y ahí va uno por el mundo con sus cargas a cuestas y se topa uno así, con las cargas de los otros, y las risas de los demás, y los abrazos externos, y los ojos que miran lo mismo que uno. Unos se quedan en el camino andado, otros nos vamos, pero ahí estuvimos y en otro lado estaremos si acaso con otro pienso o accion coincidamos; trabajar juntos es válido, siempre y cuando, con gozar nos baste, porque hay friegas, que no se pagan con dinero. Crónica de mi amor, me quiero ir de ti como me he querido ir de los malos novios, con rabia pero con desaliento, con urgencia pero sin ganas, con un 'ya sé que me tengo que ir' pero cómo voy a extrañar tus besos... ay, por eso, a gozar amigas a gozar, mientras dure el gozo.

Avatares del patín del diablo

2008-10-20T17:48:00.000-07:00

¿En que andas?, -a patín.

Hace mucho que logré tener un carro y no por méritos propios, creo que el primer auto que pude pagar con mi salario fue el que adquirí a los 17 años, de ahí pal real, todo fue cosa del que fuera mi marido, que tenía una mala puntería para los autos, de concurso. Un día, decidió deshacerse de un flamante ford para realizarlo por una doble tracción, gringa, que era como traer la maldición puesta, nos paraban los judiciales de a tiro por viaje, hasta afuera del cine, que para ver si era cierto que los papeles estaban en orden; en esa misma camionetota, chocamos con los polis panuquenses quesque iban en friega por un asalto y ¡mole!, dimos de hartos trompos y cuando al fin paró el mal pase a él lo esposaron como dos minutos en lo que mi voz retumbó por toda la ciudad y lo soltaron, yo estaba embarazada y llevaba a otros dos hijos en las piernas. De ahí le siguió un wocho de ocho colores, y una camioneta ford que por malos arreglos de su mecánico se quemó todita, y esa es otra historia; le siguió un mustang 66 de colección al que para subirle los vidrios había que pegar un cable con el otro y chiubbbbbbbb, iba para arriba, los volvías a pegar y chiubbbb, iba para abajo, "tengo un vidrio que me sube y me baja, ay, me sube y me baja". ¿En qué iba?, en eso, en lo de no tener autos por mérito propio, la historia es demasiado larga, de hecho podría dar para una novela, la novela de mis autos, y en medio, cabría de todo, maridos, pérdidas, ganancias, incendios, amantes, amigos, más vida, comidas, borracheras, hijos... aquí el punto es que gracias a este marido que un día fue mío, aprendí a convivir con autos en muy mal estado, y antes de él, me eduqué con la obsesión de Alejandro Aura por tener Mercedes Benz del año del caldo, por favor, soy una experta en descomposiciones y reliquias vehiculares.

Luego de aquél marido me fui a hacer mi vida a solas con mis tres robustos hijos, y el karma carretonero de mi ex, me perseguía con un auto al que le faltaba todo menos la personalidad, era inconfundible, original hasta la ignominia. El caso es que un día, así como un martes cualquiera, sin preámbulo, una hermana se apiadó de mí y me dio un wocho en buen estado, que vino a suplir a aquél con el que me volteé en la carretera Briones no sin antes, sacar la pierna del auto y tratar de detenerlo, logré detener el tráfico, nunca supe si por lo ilógico de la escena o por la buena pierna, en fin, al wocho nuevo le di con mambo hasta convertirlo en chatarra como todos mis autos, el karma exmarido cobró su vigencia por nunca pagar tenencias ni servicios a tiempo. Otro día, así como un miércoles de cualquier semana, otro hermano apiadose de mí y jubiló al wocho con el negrito sandía, un chevy... y yo que digo que no sé nada de autos, sé un montón, sé cuál es una pic up, un wocho, un chevy y un mustang, hasta ahí.

Bueno, todo esto comenzó porque quería contar que hace mucho que no tengo que ser transeúnte mas que por decisión, esto es, ahí está el auto, ya también con el sello del karma exmarido, pero no lo agarro así nomás para ir a donde sea, lo reservo para lo lejos (ya no tengo más hermanos con regalos posibles, ni días cualquiera, ni hay modo de jubilar al negro sandía), suelo tomar mi patín, agilizar las piernas y darle duro a las aceras, es una maravilla caminar, mucho mejor que el auto, ahí va uno encerrado y las aventuras que se viven trepada sobre zapatos de hule son muy amargas, porque no sé qué pasa pero al frente del volante uno piensa que el mundo está muy mal y que ése hoyo es un horror y que ése otro parece alberca y que el tope tal no está pintado, y la señal es una barbaridad, el vecino es un idiota, va lento sin razón, el de atrás es más idiota, echa las luces, el de allá toca, es naco, naco, toca el claxón, y la carretera es una vergüenza, y así se la va uno llevando, de queja en queja, en cambio el mundo del de a pie, es lento y da tiempo para mirar las cosas desde otra perspectiva y no es que las banquetas estén re lindas, nada de eso, urge su remozada, es sólo que se ven más y mejor las cosas, desde otro punto se toma a la ciudad, aunque para mí los encuentros con los perros, son como para el conductor sin licencia los polis, pero igual todo ello, lo hace un mejor paseo. A pie hay árboles y sombras en el adoquín y en el pecho; hay flores y macetas, caras, ojos, cuerpos, colores, parece que en lugar de idiota uno e idiota dos, hay nombres con vidas y apellidos, mejor paseo.

Qué diferentes son las cosas cuando uno se ve forzado a subirse en un urbano, como les dicen aquí a los transportes públicos. Y nada, que ni públicos son, son de unos cuantos, unos que se dicen que son rete chingones porque son cooperativa pero ojalá fueran de un patrón o de dos o tres que tuvieran vergüenza o mente empresaria, o algo de inteligencia que hicieran que los 'cosos' esos que se denominan urbanos tuvieran algo de urbanidad.

Para subir, se requiere un milagro, pues el escalón, si lo hay, o está oxidado y hay que pasar al que sigue que está muy alto o está guango, sí, blandengue como gelatina barata, y más vale entonces, seguir la instrucción pasada, pasar al que sigue.

Una vez arriba del armatoste denominado urbano, cuidado con baches topes y demás obstáculos, el mentado grandulón cae con todo, sin amortiguadores, y hasta yo, que no sé gran cosa de mecánica, sé para qué son los resortes estos, para detener el impacto, y cuidar la salud de quienes ahí viajan. Los urbanos de Coatepé son sólo para atletas.

Es increíble cómo todos se quejan de los baches, los hoyos, los topes, el tráfico, pero casi nadie dice cosa alguna sobre el transporte público que al fin y al cabo, vale madre quien lo posea, lo que importa es que transporta al público en general, que de seguro, son más los que no tienen carro, los que se ven asediados por ambulantes en las paradas y las subidas, merolicos (muchos de ellos sin vocación), drogadictos, y sobre todo, lidian con el mal humor del conductor que tiene toda la razón de estar furibundo ante el volante de un vejestorio obstinado en caber en calles minúsculas, sin suficiente carga, echando humo, con un ruido infernal y cero mantenimiento.

Me asombra cómo es que resistimos lo que padecemos, tendríamos que quedarnos todos, todos, al pie del camión, negarnos a su mal servicio, pensando que si éste fuera bueno, seríamos muchos los que elegiríamos el transporte público en lugar de treparnos a un carro maltrecho que se enfrenta a un tráfico inmundo que cada vez estará peor, precisamente, por el escaso y pésimo transporte público.

Arrepanchigada...

2008-10-19T16:11:00.000-07:00

Ay qué sabroso es arrepanchigarse

aunque sea un ratito,

aunque nomás sea para trabajar

en otra posición que no sea ésta

la de escribir

muero por tirarme a leer

no lo que tengo que leer

si no lo que me da la gana

y como que así lo administro, pero da igual

quiero dos minutos de ocio puro, dos.

De lo peor, lo pior

2008-10-19T00:27:00.000-07:00

Estar enfermo es estar mal ya de por si, pero lo peor de estar enfermo es, según quién se sea, si se es el enfermo, la merma, el andar como incompleto, como fallido, como sin algo, algo muy insignificante cuando se tiene, magnánimo en su falta, la salud. Cuando se es el que no está enfermo, cuando se es testigo de lo que al otro le pasa, lo peor, no es el lógico ausentismo del otro, que ya es bastante, no, lo peor es ver cómo el otro se la pasa mal y poder hacer si no nada, casi nada.

Lo curioso es cuando yo me enfermo siento que los demás hacen mucho por mí, y no sé porqué razón cuando otro está enfermo siento que no sirvo para gran cosa, ¿seré tan mal enfermera?

Lo peor de lo peor de estar enfermo es no poder abrir un espacio en el universo, y hasta no verte bien, benditos niños que se quedan en casa a que su madre los cuide, porque esta madre dale que duro sin mami que me cuide y sin poder dejar de asistir a mis ocupaciones, que los demás tienen que comer.

¿Malabares a fin de quincena?, bienvenido al club

2008-10-18T11:05:00.000-07:00

Las más de las veces, he de confesar, creo que la gente me compadece un poco por los malabares que hago con las quincenas, cuando tengo, y cuando no tengo, pues supongo que el azoro es aún mayor; sin embargo, sé que hay quien admira la manera en la que bacheamos el ala oeste de las necesidades mientras obvio, se abre cual falla de San Andrés, el ala este la economía familiar.

El día que vi el asombro total de este motociclista ante el malabarista entendí, que no hay lástima ni admiración, si no incomprensión total del suceso de enfrentar nuestro cuadro típico ante un círculo, para nosotros, atípico. Si lo que sube ha de bajar, si lo que entra ha de salir, porque nuestra experiencia así nos lo ha ido dictando, ser testigo del proceso que se genera dentro del cuarto obscuro, y ver el líquido que detecta una imagen impresa, nos descuadra el mundo, !Oh, ¿qué no era magia?!

Los que somos expertos en malabares, sentimos los mismo ante las personas que siempre encuentran, no sé cómo, el camino recto, sin complicaciones, práctico y eficiente para resolver su cotidianidad; los que hacemos malabares, somos alambicados, laberínticos, y resolvemos, sí, porque en esta casa, todos, desayunan, comen, cenan, le entran con ahínco al postre, van a la escuela, hacen ejercicio, tienen útiles, y se visten y calzan de nuestros circasianos ingresos.

A todos aquellos que crean que tapar un hoyo mientras se destapa el otro, es un fatal, fatal destino, yo les digo, que no. Mientras debo algo, porque ¿qué sería de mí sin deudas?, me doy un lujo, lujo mismo que me da la energía para luego ir en pos de pagar mi deuda. El dinero y el orden está en tu cabeza, en la mía y en la de todos, o sea, no existe. Ya mucho ha que los billetes tenían su respaldo en oro, e igual, el oro no se lo lleva nadie al otro mundo, los billetes, y las cuentas bancarias viven en nuestra imaginación, nada que no puedas convertir en una cena romántica con un buen plato de ravioles acompañados de una ensalada de pelos, es verdad, nada.

Los malabares a fin de quincena son para algunos una muy triste realidad, en nuestro país hay quien gana cantidades risibles de dinero para subsistir, gastan poco, comen mal, y de cualquier forma, no hay modo, no completan, para otros, para los medianitos como yo, los malabares a fin de quincena, son un estilo de vida, una opción: si compré uno o diez libros, sé que eso implica rezar a los siete salmos que no se enferme nadie y que habrá que comer huevos con frijolitos, chilaquiles y andar a patín dos días, pero bien lo vale, porque aunque las cosas no valgan en pesos, tienen validez en otro lado, y sólo ahí tienen sentido, sólo ahí, donde cada quien disponga que lo tiene.

Hay quien tiene una vaca lechera, yo tengo una amiga alfarera

2008-10-16T21:35:00.000-07:00

Alfarera, pintora, cocinera, costurera, diseñadora de interiores, empresaria, emprendedora, creadora incasable. Tengo una amiga a la que casi no visito porque mis pinches multi ocupaciones me lo impiden, una y otra y vez. Pero ya estoy planeando, la comida de la venganza.

Nos vamos a vengar de todo lo que no nos hemos visto, nomás deja que mi renuncia se haga realidad, y haremos una comilona a la que invitaremos a Marla, nos reiremos sin parar, y por favor, beberemos si ya no me dejaron mezcal, pos harto tinto.

te extraño amigota y extraño más que nada relajarme y darme una tarde de risa y plática.

"Me has dejado en la obra negra de la gruta

...¿quién va hacerlo como tú?"

Rola de Rafa Campos y Miguel Flores

Entre mapaches, lechuzas y búhos...

2008-10-16T16:58:00.001-07:00

Hace unos meses mi hermana Carmen me escribió desde la ciudad de los rascacielos para contarme que había visto un mapache en plena calle, ¡un mapache!, a media calle, ¡en Brooklyn!, se metió rauda a su casa para sacar un plato y colocarle agua, y cuando salió, el mapache había ido a resguardarse a mejor lugar, de segurito.

Hace como 20 años, cuando nació mi hija Fabiola, mi hermana Carmen fue a visitarme a ese pueblo indómito de Pánuco en el que crié a tres robustos niños; llegó con maletas llenas de ropa y consejos surtidos con los que logré descartar de una tirada y para siempre el ungüento capent, y otros mitos más de la crianza, trampas comerciales en las que nunca más caí, y me alineé a la vida bronca del agua, la maizena y el pecho... en esa visita, Carmen conoció a mi mapache, al que le dábamos elotes y tortillas, y su gran traste con agua con en el que lavaba todo lo que se comía, no sin antes, limpiarse las manos, la cara y la nariz, un ente muy higiénico era mi mapache al que rescaté de las garras de una brujer que lo tenía en una jaula por lo que el animal me quería deveras, por muy agradecidos que son los animales. Un año más tarde, ya entrenado para robar cosas de la ventana, y elotes de la mazorca, lo solté en el rancho, lo increíble, es que nó (con acento) quería irse, se negaba a la libertad, ahí se quedaba, al pie de la casa del rancho, y así vivió más meses a lado de mi cuñada Toña, quien lo cuidó y mimó, porque le gustaban los mimos. Un día, mis cuñados dejaron el rancho, y le dijimos adiós cuando ya sabía de dónde obtener su comida. Juro que vi tristeza en sus ojazos ojerosos, y también vi mi tristeza en sus ojazos ojerosos.

Hoy, la vida estaba como suele estar mi vida a las seis de la tarde, en chinga, con los nervios de entregar las noticias, mi mente se paseaba entre citas y sumarios, foto uno, foto dos, listo, mejor no, foto dos, foto uno; mi hija Teté, estaba en la otra compu haciendo lo suyo, y de repente, un par de alas rayadas entraron volando y azotándose contra las paredes y los muebles, el ave me miró con sus ojazos... sí me asusté. Subrepticiamente me paré al ver cómo me miraba el ave, 'es un búho' grité, pero no, yo tuve un búho, que también llegó a mí, así, volando, estaba en el club esperando a que fueran por mí, pero esa es otra historia, el caso es que los búhos, sí, tienen los ojos aún más grandes y son azules con amarillo, y si hay luz, sólo se ven azules con casi nada de amarillito, este tenía el pico más imponente que los ojos, es una lechuza, pensé pero le seguí llamando bbúho, buhíto, cálmate bonito, '¿y si es bonita?', dijo Teté, 'claro que no' le dije, 'es muy guapo como para no ser macho', todo esto porque yo sé que el ave se calmó con mi voz y mis mimos, lo sé porque tengo un pedazo muy animal, y a los animales heridos y asustados como yo, sólo se nos calma con cariñitos. El ave búho lechuza se sentó en el sillón de mi oficina y se calmó, sabía que estaría a salvo en lo que se recuperaba para tomar vuelo, se trepó en la cadena que sostiene una lámpara impensable para esta época de ahorro de energía, pero que al fin es un objeto que además de no ser mío recuerda lo que hicimos mal, en fin, ahí estaba el ave mirando fijamente hacia mi voz, cagó y cantó, dicen que cuando la lechuza canta el indio se mata, y la gente aquí es muy supersticiosa, pero yo no. Me pareció tan buen augurio que estoy en espera de una visita aún más inesperada que la de una lechuza en tu teclado.

Pareja, pareja

2008-10-16T11:12:00.001-07:00

Ayer me fui a dar mi taller de lectura al Puerto de Veracruz, mi Miguel no se sentía bien así es que se depositó en la cama, en calidad de bulto, Fabiola hizo fuerte y recogió a Tamara en la escuela, fue a comprarme libros, Teté y Fer cuidaron del enfermo, trajeron medicinas y organizaron la comida, y aún así, me lancé como de rayo sin lograr bañarme ni comer.

Descubrí una vez más que somos un equipo, que sus desayunos oportunos, me despiertan con mambo y que sus ayudas varias hacen que yo pueda ser puntual, y cumplida con mis millones de ocupaciones.

Gozar el trabajo es la ley. Si vamos a sacar notas, aprovechamos para llenar nuestros ojos, hacer vínculos, deleitarnos con un helado, tomar un café y regresar con fotos e información.

Miguel amaneció un poco mejor, las niñas un poco peor, la familia se enferma a veces y los que no se sienten bien merecen atenciones y la salida temporal de la rutina para dedicarse en cuerpo y alma a estar mejor. Tener equipo y ser parte de un equipo, es la gloria, unos ponen uno, otros quitan todo, y esto no es constante, de ahí que uno pueda seguir caminando.

Un viva por el equipo y una porra para mi pareja que es muy pareja